He sido invitado todo lo formalmente que se puede ser en ocasiones a formar parte de un proyecto asociación de bloggers bruj@s , que poco me gusta poner la arroba de las narices, , pero realmente no creo que merezca estar con ellas, ¿como podría escribir y llegar a la mitad de la mitad de la mitad de las historias de Ispilatze, o las historias de Dianna, o la búsqueda de la ciencia como matanuska y del resto de bruj@s que se unen a la asociación? Demasiado alto el listón. pero se intentará.
Buscando en el youtube, encontré esta preciosa canción de 1991del cantante francés Renaud a favor de la paz en Irlanda del norte, y sin mas comentarios al respecto en estos tiempos en los que se esperan mas atentados terroristas dejo mi pequeño grano de arena en medio del mar por supuesto sabiendo que es inútil de antemano......... y como dirían las oligofrenicas misses americanas por la paz mundial jajaja....
La balada nor-irlandesa
Quise plantar un naranjo Allí donde la canción jamás lo vea Allí donde los árboles jamás dieron Mas que granadas sin el pasador
Hasta Derry mi bien amada Sobre mi barco navegué Dije a los hombres que se peleaban Vengo para plantar un naranjo
Bebamos un vaso, vayamos a pescar Ninguna guerra podrá durar Cuando la cerveza y la amistad Y la música nos haga cantar
Matad a vuestros dioses para siempre Bajo ninguna cruz , le gusta al amor estar Son los hombres no los curas Que hacen crecer los naranjos
Quería plantar un naranjo Allí dónde la canción jamás lo vea Floreció y dio Los frutos azucarados de la libertad
La ballade Nord-Irlandaise
J'ai voulu planter un oranger Là où la chanson n'en verra jamais Là où les arbres n'ont jamais donné Que des grenades dégoupillées
Jusqu'à Derry ma bien aimée Sur mon bateau j'ai navigué J'ai dit aux hommes qui se battaient Je viens planter un oranger
Buvons un verre, allons pêcher Pas une guerre ne pourra durer Lorsque la bière et l'amitié Et la musique nous ferons chanter
Tuez vos dieux à tout jamais Sous aucune croix l'amour ne se plaît Ce sont les hommes pas les curés Qui font pousser les orangers
Je voulais planter un oranger Là où la chanson n'en verra jamais Il a fleuri et il a donné Les fruits sucrés de la liberté
En esta época informatizada, en la cual muchas de la relaciones empiezan y acaban por Internet, una de las ventajas, para bien o para mal, que proporcionada la red de redes, es que en ella se pilla antes a un/a cibermentiroso/a que a un cojo, ahora que todo queda grabado, como un gran hermano de George Orwell en su novela 1984, que todo nos observa, no hay cosa mas ruin, como siempre fue , que una mentira, el clásico "no me conecto" es la frase que mas repudio. Si me quieres hablar me hablas, si no, no me digas nada, la obligación de hablar o de escuchar es de dos personas y no solo de una de ellas. Lo que me fastidia por no decir lo que me jode , que queda mal puesto por escrito, es hay infinidades de programas que detectan si estás o no estás conectado, o desde que hora te has conectado y cuando apagaste tu messenger, o cuando sales del foro de descerebrados unidos para la recuperación del caparazón de los galápagos. Son estas pequeñas cosas, estos pequeños detalles insignificantes, sin ninguna importancia en principio, las que empiezan a corroer la confianza de las amistades. La culpa no es de internet , ni de los ordenadores, cuya excusa suelen poner los neófitos o los analfabetos de estos artilugios con 104 o mas teclas, la culpa es de ellos mismos, por miedo a decir llamar las cosas por su nombre, la persona infiel por naturaleza, lo es en Internet, en el bar de Juan o en el pub Aki no vienes. Cuando vas por la calle, conoces a mucha gente y saludas y ya esta , no hace falta que te pongas a hablar del recalentamiento del planeta, ni de las tormentas de júpiter. En este medio o mejor dicho a través de él, conoces a gente, gente diversa, de todos los tipos, razas y pensamiento, de cualquier sitio y no tienes por que saludarla pero al menos no me seas cínico con la frasecita de marras, en mi caso, que puedo llegar a tener entre todos los messengers una lista de contacto de 190 personas, las cuales, lógicamente no las saludas a todas. Pero y siempre esta el pero, siempre esta el /la clásica que se pone en contacto contigo como el que no quiere la cosa, para pedirte un favor, normalmente , siempre es algo de su ordenador, al cual previamente, el típico "playstation", antes llamado "Nintendo" (persona que se compra o regala una consola de juegos y por misterios de la natura ya es programador, gestor de sistemas, y prácticamente se crió con Bill Gates) ha metido mano y destrozado el sistema operativo. Es esa persona , que normalmente siempre esta en oculto o invisible y recurre a ti con un clásico; Hola, que tal todo, etc.... si es que no me conecto apenas ........... o no me conecto y no lo enciendo y al cabo de 15 segundos te cuenta que no le va el ordenador, y he me aquí con las dudas que me asaltan.... si no te conectas ¿como es posible que se te no vaya el pc?... o ¿si te no conectas como es que desde ayer no te va el puto hotmail de mierda si no estabas conectado/a?. Por que ya sabéis que un ordenador no tiene función de ser si no funciona el messenger, el resto no tiene importancia pero joer el messenger es fundamental. ¿que haríamos sin el messenger? Mi hija se suicidaría y el 90 % de la gente que conozco parecido o igual. Pues mi querido "no me conecto apenas", si no te conectas no me des la brasa con tu puto messenger, y si te conectas y estas en oculto , llama al hombre invisible que te lo solucione o mas facil aun , vete a la tienda de informática o donde tu amigo el "Nintendo" o tu primo ese que trabaja en PC Box y sabe un huevo y parte del otro (el cacho que falta se lo pilló con la puerta del microondas) y que te lo repare y la próxima vez, por educación y alguna vez en el decenio saluda y si no me borras de tu lista de contactos y no me des mas la brasa.
ISABELLE BOULAY "PARLE-MOI" "HÁBLAME"
Ya no sé cómo decirte, ya no encuentro las palabras, esas palabras que te hacían reír, y esas que encontrabas bonitas.
He querido tantas veces escribirte y tantas veces cedí y para revivir nuestros recuerdos hasta rocé tu piel.
Dime mírame Ya no sé como amarte ni como guardarte
Háblame Sí háblame ya no sé por que amarte ni por qué continuar
Estás ahí, pero tan lejos de mí.
Ya no sé cómo continuar este amor que ya no lo es No hago más que sufrir Sufrir tanto como creí en ello
Pero se que hay que sobrevivir y avanzar un paso más para que acabe la deriva de los momentos nunca olvidados
Dime mírame Ya no sé cómo amarte ni como guardarte
Dime mírame hay un vida que soñábamos esa que empezaba háblame háblame no sé por qué amarte ni cómo continuar
Dime dime Dime si todo se ha acabado si me tengo que ir
Háblame háblame mírame mírame................
Je ne sais plus comment te dire Je ne trouve plus les mots Ces mots qui te faisaient rire Et ceux que tu trouvais beaux
J'ai tant de fois voulu t'écrire Et tant de fois courbé le dos Et pour revivre nos souvenirs J'ai même aussi frôlé ta peau
Oh, dis-moi Regarde-moi Je ne sais plus comment t'aimer Ni comment te garder
Parle-moi Oui parle-moi Je ne sais plus pourquoi t'aimer Ni pourquoi continuer
Tu es là, mais tu es si loin, De moi
Je ne sais plus comment poursuivre Cet amour qui n'en est plus Je ne sais plus que souffrir Souffrir autant que j'y ai cru
Mais je sais qu'il me faut survivre Et avancer un pas de plus Pour qu'enfin cesse la dérive Des moments à jamais perdus
Oh, dis-moi Regarde-moi Je ne sais plus comment t'aimer Ni comment te garder
Oh, dis-moi Regarde-moi Il y a la vie dont on rêvait Celle qui commençait Oh, parle-moi Parle-moi Je ne sais plus pourquoi t'aimer Ni comment continuer
Oh, dis-moi Oh, dis-moi Dis-moi, si tout est terminé Si je dois m'en aller
Gracias por estos 17 años de risas, sonrisas, alegrías, a mi lado, espero que hayan sido los peores de tu vida y que los siguientes los superen en bonanzas y dichas.
Feliz cumpleaños enana.
Sangre por Sangre (al cien por cien)
Johnny Halliday y David Halliday
No siempre encontré las palabras Para mecer tus sueños de niño Juntos crecimos
De bonos punzados en duplicado Paralizados por tanto amor Nos familiarizamos día a día
Jamás supe encontrar los gestos Que podían curar tus heridas Guiar tus pasos hacia el futuro
A todas las señales de socorro Di, cómo habría podido hacer frente encontradome entre el fuego y el hielo?
Más allá de nuestras diferencias Protestas, cabreos A fuerza de cambiar nuestro silencio Ahora que estamos cara a cara Nos parecemos sangre por sangre (al cien por cien)
Como si los latidos de nuestros corazones Estaban sobre la misma longitud de onda Las líneas de nuestras manos se confunden
Me devuelves a mi mismo como un espejo Mis dudas y mis pedazos de risas La promesa de otro futuro
Poca importancia tiene si la vida amenaza Lo que se queda en nosotros de inocente Ya que se comprende ahora
Poco a poco el dolor se borra No guardamos más que un rastro Así como una ofensa al tiempo que pasa
Más allá de nuestras diferencias Protestas, cabreos A fuerza de cambiar nuestro silencio Ahora que estamos cara a cara Nos parecemos sangre para sangre (al cien por cien)
Más allá de nuestras diferencias A fuerza de cambiar nuestro silencio Ahora que estamos cara a cara Nos parecemos sangre para sangre (al cien por cien)
Ambos sangre para sangre (al cien por cien) Ambos sangre para sangre (al cien por cien) Sí, sangre para sangre (al cien por cien)
J'ai pas toujours trouvé les mots Pour bercer tes rêves d'enfant Ensemble on est devenu grand
De bons points en double zéro Paralysés par tant d'amour On s'apprivoise au jour le jour
J'ai jamais su trouver les gestes Qui pouvaient soigner tes blessures Guider tes pas vers le futur
A tous les signaux de détresse Dis, comment j'aurais pu faire face Pris entre le feu et la glace ?
Au-delà de nos différences Des coups de gueule des coups de sang A force d'échanger nos silences Maintenant qu'on est face à face On se ressemble sang pour sang
Comme si les battements de nos cœurs Etaient sur la même longueur d'ondes Les lignes de nos mains se confondent
Tu me renvoies comme un miroir Mes doutes et mes éclats de rires La promesse d'un autre avenir
Peu importe si la vie menace Ce qui reste en nous d'innocent Puisqu'on se comprend à présent
Peu à peu la douleur s'efface On n'en garde plus qu'une trace Comme une offense au temps qui passe
Au-delà de nos différences Des coups de gueule des coups de sang A force d'échanger nos silences Maintenant qu'on est face à face On se ressemble sang pour sang
Au-delà de nos différences A force d'échanger nos silences Maintenant qu'on est face à face On se ressemble sang pour sang
Tous les deux sang pour sang Tous les deux sang pour sang Oui, sang pour sang
La verdad es que no sea como empezar este artículo, y por una vez sin que sirva de precedente no voy a despotricar, hablaré sobre las migajas del amor, las migajas que mendigamos cuando no tenemos el amor completo de una persona, cuando nos convertimos en babosas arrastradas para pedir un mísero beso o abrazo: Esta historias son reales, unidas en un solo artículo, y todas de personas que a lo largo de los últimos meses me han ido contado sus malas experiencias en asuntos del corazón, pero que todas tienen matices comunes, son pequeñas historias del día a día, historias que corroen como el agua salada al casco de un barco, que de ser un flamante transoceánico queda varado en un dique seco a esperas de tiempos mejores, pero mientras tanto se conforma con las visitas guiadas en su interior. No es cuestión de sexo ni de sexos, es mas de falta de afecto y cariño, de reconocimiento, que de lo primero. ¿Cuantas veces hemos hemos rogado suplicado, sollozado a esa persona para que nos de un maldito abrazo, un beso, muchas veces envenenado y disfrazado, a esa persona de la que creemos estar profundamente enamorado, embelesado, a sabiendas que el sentimiento no es mutuo ni compartido? ¿ Cuantas veces hemos hecho el ridículo de manera inconsciente para llamar la atención de ella?
No me gustan las migajas de nada, lo siento, quiero el todo, no me sirve los deshechos que no quieren, las limosnas mal avenidas, los favores penosos, no, quiero todo sin excepción lo malo y lo bueno, la alegría y el llanto. El amor no se compra ni es un premio de la loto, simplemente surge. Pero que sea recíproco y no unilateral, sin daños colaterales. No quiero amores civilizados con recibos y escenas del sofá, y morirme contigo si te matas y matarme contigo si te mueres porque el amor cuando no muere,mata porque amores que matan nunca mueren, como dice Sabina.
Me cansé de no tenerlo, me cansé de ser uno mas en la larga lista de despropósitos, me cansé de los 14 de febrero después de la cuesta de enero. Me cansé de esperarte.
Dedicado a todas aquellas personas que pasaron por ello...... No es mi historia pero pudiera haberlo sido o quizás lo sea un día para mi desgracia. Y a ti que lo estás pasando para que te sirva a ver un poco mas a través del árbol que te impide ver el bosque.
ISABELLE BOULAY & JHONNY HALLIDAY Tout au bout de nos peines, Al final de nuestras penas
Al final de nuestras penas Si el cielo es el mismo Al final de nuestras vidas ¿Habremos escrito todo De nuestras inmensas penas De nuestras violencias simples? ¿Que habremos hecho en la vida? Que nos habremos hecho de nosotros mismos?
Al final de nuestras penas Hasta el fin de nosotros mismos Cansados de nuestros gritos Y de nuestros cuerpos también Al final de nuestras cadenas Liberados de nuestros odios ¿Que habremos hecho después? ¿Que habremos hecho de pie? Al final de nuestras penas En el camino que nos lleva al final de la noche ¿Habremos aprendido de nuevo De nuestras solas presencia Que el mundo tiene sentido? ¿Que le habremos hecho? ¿Que habremos hecho de todo?
Al final de nuestras penas Hasta el final de nosotros mismos Una ala en el paraíso Y la otra en la vida De nuestras manos que se cogen De nuestros ojos que aprenden ¿Que habremos hecho en la vida? ¿Que nos habremos hecho de nosotros?
Al final de nuestras cadenas Liberados de nuestros odios ¿Que habremos hecho después? ¿Que habremos hecho de pie? De nuestras manos que se cogen De nuestros ojos que aprenden ¿Que habremos hecho en la vida? ¿Que nos habremos hecho de nosotros? ¿Que nos habremos hecho de nosotros?
Tout au bout de nos peines Si le ciel est le même Tout au bout de nos vies Aurons-nous tout écrit De nos chagrins immenses De nos simples violences Qu'aurons-nous fait de vivre Qu'aurons-nous fait de nous
Tout au bout de nos peines Jusqu'au bout de nous-mêmes Fatigués de nos cris Et de nos corps aussi Tout au bout de nos chaînes Libérés de nos haines Qu'aurons-nous fait depuis Qu'aurons-nous fait debout
Tout au bout de nos peines Au chemin qui nous mène Tout au bout de la nuit Aurons-nous réappris De nos seules présences Que le monde a un sens Qu'aurons-nous fait de lui Qu'aurons-nous fait de tout
Tout au bout de nos peines Jusqu'au bout de nous-mêmes Une aile au paradis Et l'autre dans la vie De nos mains qui se tiennent De nos yeux qui apprennent Qu'aurons-nous fait de vivre Qu'aurons-nous fait de nous
Tout au bout de nos chaînes Libérés de nos haines Qu'aurons-nous fait depuis Qu'aurons-nous fait debout De nos mains qui se tiennent De nos yeux qui apprennent Qu'aurons-nous fait de vivre Qu'aurons-nous fait de nous Qu'aurons-nous fait... de nous
Hoy me permito el lujo de poder volver a escribir algo después de unos días de locuras y la verdad que ya dudo hasta el idioma en el que escribo o pienso, debe ser la falta de costumbre de usar la neurona en el cerebro durante un tiempo ininterrumpido superior a 4 minutos. Todo un esfuerzo mental. De un tiempo a esta parte, y deber ser por influencia de la televisión, ese trasto que tengo aparcado y castigado la mayor parte del tiempo por culpa de las elecciones, he notado a todos los niveles, sea cual sea el sitio, un aumento de lo que defino el síndrome House, no el de la casa, vivienda, hogar sino al del doctor de la serie de televisión. Está de moda en este país el ser borde, maleducado, prepotente, parece que que si lo eres te ganas una aureola de competente, sabio, inteligente, insustituible, eres el mejor, el ganador, el acojonantemente bueno, pero siento decir a este puñado de subnormales oligofrénicos, acomplejados con síndrome de inferioridad, que para ser borde hay que nacer, es una cualidad innata, no adquirida no reñida con la educación y el saber estar. No se es borde todo el día ni con cualquier persona. Siento deciros que bordes circunstanciales somos muy pocos. Lo tengo que reconocer, soy un borde educado, cínico muchas veces, eso me lo dicen a menudo, sabiendo a quien tengo que respetar, y a quien con la misma educación, mandarle pero no a hacer puñetas si no, a tomar por el culo con todas la letras. Toda esta exposición previa viene como pequeño homenaje que le dedico a la endocrina que tan estúpidamente y con el mismo tacto, como si fuese un tacto rectal ha tratado tratado a mi hija. Ya sabéis lo que representa para una chica de casi 17 años el peso, constitución de su cuerpo en desarrollo, máxime ahora con todas las porquerías, gilipolleces y bobadas del cuerpo perfecto y demás zarandajas chorras que se escriben o se transmite por los medios de comunicación en España. Pues ahí va la cría toda sola, convencida, nerviosa y a la vez orgullosa a ver que régimen o dieta le pueden poner para rebajar la supercantidad de kilos que le sobran que son 5, ya veis todo un mundo de tonelaje de grasa acumulado y concentrado en un cuerpo. Cabe reseñar que es una endocrina, mujer, con lo cual iba al centro de salud con mas confianza, como ella dice entre mujeres es mejor ya que me comprenderá, ¡ay que craso error! Ella, la endocrina, con su titulo universitario pos sus estudios, pero quizás del CCC o del CEAC en cuestión de trato humano, de edad parecida a la nuestra, de complexión delgada, toda prepotente frente a una cría. Buena situación para aumentar el ego, o quizás para descargar el stress de este día malo, y que mejor víctima que una adolescente solitaria de 16 años para relajarse un poco y descargar la mala leche, que dicho y en plan machista...... estará mal follada o quizás nada follada?. La verdad es que me da igual pero lo que no es de recibo, es la mala educación al expresarse y a cada pregunta que se le hace, su contestación sea o bien en un tono de perdonavidas o bien dejando por inculta, sin embargo para cobrar ,que para eso si sabe, esta sobradamente preparada. Como veis no detallo nada por que no merece la pena pero os lo podéis imaginar. Pero esto, por desgracia, ocurre cada vez mas frecuentemente ya sea en una consulta de un médico, en un taller de mecánica o en la oficina de información del ayuntamiento que el tonto pollas de turno, te suelta la primera tontería que se le cruza por la cabeza y encima parece ser que debes admitirla, pero no, sintiéndolo mucho, pago y como pago exijo y exijo el conocimiento, sabiduria sapiencia y trato. Mal vamos en este país cuando la educación y el saber-estar están de capa caída. Por supuesto y sin dudarlo en marzo vuelve mi hija a ver a la susodicha elementa, que no merece otro calificativo mejor, pero esta vez acompañada de su padre.
Os dejo esta vez con dos vídeos uno de Georges Brassens y la versión en castellano interpretada por Loquillo pero sin traducción por que la adaptación es muy parecida a la versión francesa. Con todos ustedes..........................LA MALA REPUTACIÓN LA MAUVAISE REPUTATION
Tengo una manía: pienso en ti todo el tiempo. Amar es no ser uno mismo. La locura del amor es la mas dulce, pero también la mas peligrosa. Mirar dentro de tus ojos es una misión arriesgada. El amor nos hace pensar que toda nuestra vida es un rio hecho para desembocar en el mar de una persona. Vale morir y vivir por la misma cosa : el amor. No sabia como expresar lo que sentía, nunca había estado enamorado. El amor censura la razón. La inspiración del amor nos hace llevar a cabo actos inimaginables. Todo es posible, me he enamorado. A veces nos damos cuenta de que estábamos enamorados demasiado tarde. Para que la vida tenga sabor tenemos que condimentarla con una dosis de amor. El peor de los pecados es no haber estado enamorado. No importa ser correspondido o no en el amor, el verdadero secreto es amar. El amor nos manda un mensaje claro: deja todo y ve tras aquella persona. Son pocas las personas que quedan encandiladas bajo las luces incandescentes del verdadero amor, también son las mas afortunadas. Solo hay una cosa que es capaz de convertirnos en animales y ángeles a la vez: el amor. Tener una relación de pareja contigo me es lo mismo que montar un arriesgado negocio que involucre pólvora y nitroglicerina.
¿Sorprendido/as?
Frases, palabras que en determinados momentos de nuestras vidas, hemos expresado o querido expresar, y en mi caso pocas veces expresé por miedo o ridículo o quizás por esa incapacidad con la que hemos sido criado, en los cuales los machotes hispánicos hombres rudos, parcos en palabras y completamente inexpresivos en relación a lo sentimental por lo que nos veríamos desbordados y desorientados. Sigo pensando que amar, querer, admirar no es cuestión de palabras, frases muchas de ellas ñoñas, cursis, prefabricadas, diseñadas, estudiadas pero carentes del menor sentimiento real de amor; no son las palabras las que determinan el amor real que sentimos las cuales proyectamos hacia la otra persona. Son los gestos, las actitudes, el comportamiento, la entrega, el saber ser y estar con la persona y sobretodo desde este punto de vista como hombre, quizás mal interpretados por las mujeres. Son las caricias furtivas, el beso al despertar en la cama mientras la otra persona duerme, la preocupación, casi siempre oculta, cuando no se encuentra en el mejor momento físico o mental, el intentar contentarle sin tener que hacer una declaración de hechos, esos pequeños detalles diarios, invisibles, furtivos. No son las grandes locuciones, las frases rebuscadas, los futuros de cuentos de hadas por que al fin de acabo, el corcel se convierte en burro y el príncipe azul acaba destiñendo. El amor es el día a día, la lucha conjunta para superar los obstáculos, la enfermedad de los hijos, el poder disfrutar de los pocos momentos reales de estar juntos, y no los viajes a Benidorm o el crucero por el Caribe, es el apoyar, a pesar de no compartir la misma, el saber decir un si o un no, es el saber que al otro lado alguien te responderá. Son la ilusiones pero también el sufrimiento, el compartir.Estoy harto de que me digan amor no es sexo y es cierto pero peor es equivocar romanticismo, normalmente cursi, estúpido, banal, vacío, con amor, por que antes de comparar el amor al atardecer, prefiero el amor al amanecer, sin maquillajes, sin máscara y como diría mi querida y amada madre, antes que una rosa de té soy más bien un cardo borriquero.
Para ti que te gusta la foto, por que a mi me esta poniendo.... Para ti que no supiste verlo. Para ti que lo lees, Para ti que ya lo sabes y no me preguntes quien es, por que sabes que eres tu.
LES MOTS D'AMOUR DE BÉNABAR LAS PALABRAS DE AMOR DE BÉNABAR (traduccion al castellano)
Por supuesto que hay rimas en flor, las metáforas, los grandes discursos Los " Te quiero sólo a ti", los " mi amor ", los "para siempre" Los ocasos , el viento, la playa, los océanos Las referencias el corazón, que es un órgano muy emocionante Maullar " te quiero " todo el mundo puede hacerlo, es como "Amen" No es muy dificil Para decir "buenas noches" cada tarde, ahí, hay que verdaderamente creer en ello Sin necesidad de prêt-à porter, de eslóganes, de frases totalmente hechas Todos estos pases, preparados para emplear, que repetimos Las palabras de amor, no son eso Es mucho más complicado, créeme Las declaraciones más bellas No figuran en los manuales Es banal pero algunas palabras que te dedico Las prefiero imantadas sobre el frigorífico en la cocina Quiero ver nuestras iniciales juntas sobre el interfono No grabadas con una navaja en la corteza de un roble Sin necesidad de un viejo balcón, de Romeo y de Julieta Puedo contentarme con un pequeño gesto por la ventana Pasemos de los violines, " tú para mí " y vice-versa Todas esas palabras demasiado dulces que se pronuncian demasiadas veces Mi corazoncito , mi gatito Mi tesoro, mi ratita Mi pequeño hurón, mi pueqeña tiña Mi sardina, mi Cerdeña Mi marrano, mi absolutamente nada ¿ Gracias quién? ¡ Gracias mi perro! Mi sol, mi ramo de rosas Mi dedo del pie, mi caja de doce Podemos por supuesto hablar de futuro prometer el oro y el moro Es mucho más fuerte "hasta luego" cuando se lo murmura a la oreja Algunos construyen castillos, ponen en ellos perlas de lluvias Yo fijé una estantería, cayó por otra parte después Todavía encuentran fórmulas cuando se separan Y visten de ridículo el fin de su historia Yo tengo no el corazón roto, lo verifiqué en la consulta de mi médico Pero siento estas palabras de amor que me decías tan bien.
Bien sûr y'a les rimes en fleur, les métaphores, les grands discours Les " je n'aime que toi ", les " mon amour ", les " pour toujours " Les soleils couchants, le vent, la plage, les océans Les références au coeur, c'est un organe très émouvant Miauler " Je t'aime " tout le monde peut l' faire, c'est comme Amen C'est pas très dur Pour dire " bonne nuit " chaque soir, là, faut vraiment y croire Pas besoin de prêt à porter, de slogans, de phrases toutes faites Tous ces passe-partout, prêts à l'emploi qu'on se répète Les mots d'amour c'est pas ça C'est bien plus compliqué crois-moi Les déclarations les plus belles Ne figurent pas dans les manuels C'est banal mais les quelques mots que je te destine Je les préfère aimantés sur le frigo dans la cuisine Je veux voir nos initiales côte-à-côte sur l'interphone Pas gravées au canif dans l'écorce d'un chêne Pas besoin de vieux balcon, de Roméo et de Juliette Je peux me contenter d'un petit signe par la fenêtre Faisons l'impasse sur les violons, " les toi pour moi " et vice versa Tous ces mots trop doux qu'on a prononcés trop de fois Mon p'tit coeur, mon p'tit chat Mon trésor, mon petit rat Ma p'tite fouine, ma p'tite teigne Ma sardine, ma Sardaigne Mon sagouin, mon trois fois rien Merci qui ? merci mon chien ! Mon soleil, mon bouquet de roses Mon orteil, ma boîte de douze On peut bien sûr parler d'avenir promettre monts et merveilles C'est bien plus fort " à tout à l'heure " quand on le murmure à l'oreille Certains construisent des châteaux, ils y mettent des perles de pluies Moi j'ai fixé une étagère, elle est d'ailleurs tombée depuis Ils trouvent encore des formules quand ils se séparent Et habillent de ridicule la fin de leur histoire Moi j'ai pas le coeur brisé, j'ai vérifié chez mon médecin Mais je regrette ces mots d'amour que tu me disais si bien.
Por fin llegó la paz mundial, se acabarán las guerras, ¡Rambo ha vuelto!. 20 años mas tarde ha aterrizado en Birmania dispuesto a arrasar a las hordas bárbaras birmanas. Por fin una película de acción de la categoría tiros a mamporro, sesos y sangre esparcidos por doquier y no tener que pensar durante 90 minutos en nada, salvo ver como se carga a esos enanos joputas, pérfidos y malandrines , como diría Roberto Alcázar y Pedrín.
Ya sé que no le darán un Óscar, ni un Golbo de oro, ni un León, ni siquiera una Concha, pero llenara los cines y las taquillas, gente de todas las edades con su botellín de agua o vaso enorme de Coca-cola y el maxi-mega-super-gigante paquete de palomitas dispuestos a ver una película de acción.
Me gustán este tipo de pelicula fantasmada americana y en este caso además mezclado con Teresa de Calculta con una ONG y herrero medieval. Durante la proyección de la película no tengo que pensar en el argumento, en este caso esta claro, matar a enanos joputas, no tengo que pensar que ostias esta pensando el director en sus viajes oníricos en los cuales una rueda dentada del Big-Ben cae sobre un prado verde de Austria y la golondrina en su revoloteo capta la imagen de la musa de Dalí pintada por Goya mientras una cuchilla de barbero rasga el ojos derecho de una dama y las hormigas salen de unos estigmas de las mano mientras que el director de turno graba la película cámara en mano en una cena de idiotas. Que no, que para pensar ya tengo el resto del mes y ver como llego al dia 31 sin haber utilizado la VISA. Sé que Stallone no es Woody Allen y sus paranoicas películas, pero me divertiré un rato que de eso se trata, de pasar un rato divertido.
Esto me recuerda que no he visto una pelicula española en el cine hace años, ni volveré a ver ninguna, estoy harto de ver a Antonio Resines de hacer de el mismo, además con lo que nos están robando por el puto cannon y las subvenciones que reciben ya pienso que tienen suficiente. Estoy cabreado con el cine español desde el NO a la Guerra y los sabotajes en los premios Goya, me explico, si los componentes de la Iglesia se manifiestan son fachas y retrógrados y ciertamente para mi lo son en un amplia mayoria, pero no me cuestan ni un €, pero los actores si me cuestan, entre el puto cannon y sus subvenciones. Hay que ser claro, el 90% del cine que se hace en este país es una castaña por no decir una mierda, salvo honrosas excepciones. Cualquier granherman@, tertulani@, miss/mister o follador/a, famosete friky de dos al cuartos por obra y gracia del espíritu santo es actor al poco tiempo, increible pero cierto. Cualquier mujer que enseñe los pechos triunfa, cualquier gilipollas inculto es un star. ¿Cuantos actores realmente están preparados, cuantos de ellos tienen unos registros impresiones interpretando?. Quintando a unos cuantos, que por cierto son los que triunfan, el resto se limitan a interpretarse asimismo, siempre con las mismas expresiones. No me gusta el cine español pero no asi el teatro al cual me estoy aficionando y está siendo un gran descubrimiento en estos tiempos y en el cual si veo a los buenos actores, muchos de ellos desconocidos en mi gran ignorancia. Pero desde el no a la guerra no soporto a casi ninguno, no es que estuviese a favor de ella, si no la forma de boicotear los premios Goya, cuyo dinero sale de las arcas públicas, y por que tampoco les he visto manifestarse contra la guerra en Afghanistan.
Bueno después de despotricar contra el insulso cine español y para no perder el hilo del tema en cuestión os pongo un vídeo, pero esta vez no es de música, si no de la película que se va a estrenas con subtítulos en castellano.
Esta mañana leyendo "el correo", no los e-mail,s sino el diario el correo lei un artículo cuando menos digamos que curioso, por no decir nauseabundo. Un tipo, al que el citado periódico denominaba el "idiota moral", atropelló a un chaval de 17 años en el año 2004. Un chaval de 17 años que yendo en bicicleta, sin ninguna luz ni reflectante, a las 23:30 se saltó un STOP con la mala suerte que en ese momento circulaba un Audi A 8, arrollándole y muriendo en el acto.
Hasta aquí un historia triste pero habitual en nuestros tiempos.Pero la historia toma unos toques esperpénticos. El citado conductor denuncia a los padres del crio solicitándoles 20.000€ por los gastos de reparación y alquiler de coche, 14.000 de daños al vehículo y 6.000 € de un coche que tuvo que alquilar mientras reparaban el suyo. ¿Este tio es tonto o me toma por idiota? ¿ que coche alquilo para costar eso? ¿una limusina?,teniendo en cuenta que un coche de alquiler cuesta unos 50 € por dia, ¿le tardaron en reparar el coche 120 dias? ¿lo llevo a reparar a un taller de reparación de bicicletas?
El citado "idiota moral" al parecer según el atestado de la Guardia Civil debía ir a 128 km/h en un tramo de 60, según los peritos contratados por la familia circulaba a 173km/h.
El citado "idiota moral" después del accidente, para calmar los nervios, se tomó un cubata de ron con coca-cola, vamos a ver me están diciendo que después de atropellar a un crío, te tomas un cubata? ¿NO te han dicho que eso de dar puntos por atropellar a alguien es coña?
ahora os copio un trozo de su declaración a un canal de TV:
"asegura que le costó tomar la decisión -«no quería denunciarles porque encima de que habían perdido a su hijo»- y que no lo tuvo claro hasta el día en que se terminaba el plazo. En declaraciones a un programa de televisión de Canal Sur, alega que «la única forma de cobrar era denunciar a los padres, y tengo derecho». «Según la Justicia, yo soy un perjudicado también», afirma, y se pregunta: «No sé lo que buscan los padres porque su hijo no va a volver a casa»."
¿Como puede el tipejo ese compararse con el crío y llamarse víctima? ¿En que ostia de mundo vivimos?
Me pongo el lugar de los padres y la historia desde mi punto de vista sería: A mi hijo lo atropella un coche por la noche, por saltarse un Stop, y el conductor de ese coche que va a velocidad excesiva, me denuncia por que su coche de lujo de mas de 8 milllones de las antiguas pesetas que le ha costado dos millones y pico en repararlo y otro millón en gastso de coche de alquiler.
La historia está siendo muy trillada por las televisiones y periódicos, pero me planteo unas seria dudas morales y materiales.
1.- Lo que no cuentan en la TV es que la familia recibió 33.000€ como indemnización en un juicio anterior. 2.- ¿Estará mal el atestado de la Guardia Civil, es decir, que son unos inútiles haciendo su trabajo?. Lo dudo mucho 3.- Si el conductor soy yo y atropello a un crío, ¿que haría despues de haber ganado un juicio a la familia por el accidente? ¿les denunciaría a ellos?. 4.-Una cosa está clara, el tio es un bocazas, pero no lo convierte en un asesino pero si despreciable. 5.- La familia esta hundida por la perdida de su hijo, pero antes cobro una indemnización.¿cuanto vale un hijo? 6.- Gane quien gane el juicio el resultado va a ser el mismo: En esta país no hay justicia
NO lo sé la verdad pero como padre, me sudaría los cojones que mi hija se hubiese saltado un stop, pero TU no llegarías vivo al juicio después de todo lo que ha pasado, y como conductor no se me ocurría denunciar a los padres.
Con el permiso de Arturo Pérez Reverte, voy a transcribir literalemente un artículo suyo, relativo a la supresión de un lema de una academia militar en España. Sin mas comentarios os dejo que lo leáis.
AQUÍ NO SIRVE NI MUERE NADIE
Esa murga sería preciosa en un mundo ideal, pero no en éste.
Seguimos actualizándonos, pardiez. En la academia de suboficiales de Lérida, Defensa –el nombre empieza a parecer un chiste– ha retirado la inscripción «A España servir hasta morir». La decisión se tomó por presiones de vecinos y políticos locales, que pedían la desaparición de un mensaje que consideraban «una vergonzosa agresión al paisaje, al buen gusto y a la libertad». Y bueno. Lo del paisaje y el buen gusto podría ser; pero la agresión a la libertad no termino de verla del todo. Mi libertad, por lo menos, no se ve agredida porque los suboficiales del Ejército sirvan a España hasta morir, en Lérida o en donde sea. Más bien al contrario. A mí, la verdad, que en un ejército voluntario, como el de ahora, haya individuos e individuas dispuestos a dejarse escabechar por España, siempre y cuando sea en condiciones normales de milicia y no en vuelos chárter de segunda mano para ahorrarle cuatro duros al ministerio, me parece estupendo. Alguien tendrá que hacerlo llegado el caso, digo yo. Y además lo llevan incluido en el oficio y en la mierda de sueldo que cobran. De modo que si a alguien le parece mal, sólo veo una explicación: ese alguien cree que no hace falta que nadie muera por España..
Dejemos las cosas claras. En este país ruin e insolidario, y en lo que a mí se refiere, las banderitas e himnos nacionales, regionales y locales, los villancicos navideños, las salves marineras y rocieras, las jotas a la Pilarica o a San Apapucio, los pasos de Semana Santa y la ola en los estadios cuando juega la selección tal o la cual, se los pueden guardar algunos donde les alivien. Cuando políticos, generales, obispos, financieros y presidentes futboleros, entre otros, agitan desaforadamente trapos, crucifijos, folklore, camisetas o lo que sea, en vez de heroísmo, patrias, dignidades, espiritualidades, tradiciones y cosas así, lo que yo veo es a millones de infelices manipulados desde hace siglos por aquellos que diseñan las banderas y los símbolos, utilizándolos para llevarse al personal a la cama. Lo que no es incompatible –acabo de escribir una novela sobre eso– con la ternura y respeto que siento por los desgraciados que lucharon, sufrieron y palmaron por una fe, por un deber o porque no tenían más remedio. Pero entre quienes se benefician de ello, no veo distinción entre derechas, izquierdas, nacionalistas o mediopensionistas. En sus manos pecadoras, tan sucia es la bandera que agitan como la ausencia de la que niegan. Bicolor, tricolor, multicolor, technicolor o cinemascope. Lo mismo si la izan que si la descuartizan. Respecto a lo que decía antes, me explico más. Quienes crean que en un país normal, con fronteras y política exterior, los ejércitos resultan innecesarios, son unos pardillos. Esa murga sería preciosa en un mundo ideal, pero nada tiene que ver con éste. Ciertos cantamañanas olvidan, o ignoran, que quienes en 1936 vertebraron la defensa antifranquista, tonterías populacheras aparte, fueron los organizadísimos comunistas y los militares profesionales leales a la República. En cuanto al presente de indicativo, la razón de que Estados Unidos, nos cuaje o no, sea árbitro del mundo no se basa sólo en su potencia económica, sino en su carísima y eficaz máquina militar sin complejos. Europa es un ratoncillo en ese terreno, y España la colita cochambrosa de ese ratón. Pregúntenselo a Javier Solana, el míster Pesc del circo Price, cuando va a Israel y esa mala bestia de Sharon se le descojona en la cara. O a nuestro genio de la blitzkrieg diplomática y el buen rollito, el ministro Moratinos, la próxima vez que los ingleses le metan la Royal Navy en el estanque del Retiro. El pacifismo y el antiamericanismo rinden en titulares de prensa; pero la falta de fuerzas armadas propias significa que, si algo se va al carajo, habrá que pedir ayuda a los Estados Unidos, como en las guerras mundiales, Bosnia, Kosovo y demás. Siempre y cuando Estados Unidos no esté con el otro bando. Lo ideal, claro, es acabar de una vez con las armas y las guerras y besarnos todos en la boca dialogante, muá, muá, slurp. Pero esa película hace tiempo que la quitaron de los cines. Aunque, volviendo a lo de la academia de Lérida, cabe una segunda posibilidad: que aparte de quien cree innecesario que exista gente capaz de sacrificarse por España, haya a quien le conviene que nadie la defienda si la maltratan o descuartizan. En el primer caso nos las veríamos con un ingenuo, o un imbécil. En el otro caso, con un relamido hijo de la gran puta.
Arturo Pérez Reverte
Final de la película Alatriste, música original del compositor español Roque Baños
Bobby Fischer, mítico campeón mundial de ajedrez, ha fallecido este viernes en Islandia. El norteamericano, de 64 años, que se encontraba en suelo islandés con asilo político tras dictarse una orden de busca y captura por parte de las autoridades norteamericanas por traición, había sido hospitalizado varias veces en Reijkjavik por problemas mentales.
El ajedrecista estadounidense conquistó el Campeonato del Mundo en 1972 en su mítica partida con el ruso Boris Spassky en plena Guerra Fría. Este momento culminante también marcó el fin de su carrera. Desde entonces, no volvió a jugar ninguna partida oficial durante su reinado y, cuando en 1975 tuvo que defender el título frente al aspirante Anatoly Karpov, planteó, planteó exigencias inaceptables para la FIDE, la cual lo despojó del título por incomparecencia. Desde entonces y hasta 1992, no volvió a jugar en público y llevó una vida retirada y excéntrica.
El ajedrecista fue detenido en Tokio en julio de 2004 por intentar usar un pasaporte revocado por EEUU, que tenía dictada contra él una orden de busca y captura desde 1992 por violar una prohibición del Gobierno de viajar a la antigua Yugoslavia y desarrollar una actividad económica allí.
En medio de la guerra de los Balcanes, Fischer no hizo caso de la orden y viajó a Belgrado para jugar contra Spassky a cambio de 3 millones de dólares. Durante su cautiverio en Tokio, Fischer calificó la retención de "secuestro" organizado por el presidente de EEUU, George Bush, y su "títere", el entonces primer ministro nipón, Junichiro Koizumi. A su llegada a Reijkjavik procedente de Japón, se despachó con unas declaraciones antisemitas y contrarias a su país de origen. Durante su estancia en Islandia, Fischer, quien consideraba "muerto" el ajedrez para él, mantuvo un perfil bajo.
Su vida inspiró incluso películas como 'En busca de Bobby Fischer'. Descanse en paz el mayor genio del ajedrez Copiado de www.marca.es
La partida de ajadrez frente a la muerte Ingmar Bergman: "The Seventh Seal" (1957)
Vengo cabreado, aviso a los conductores y conductoras. Mi nivel de cabreo sobrepasa el nivel marcado por mis órganos y/o atributos masculinos.¿cómo se puede explicar que en una cuidad media pequeña como es Vitoria, una cuidad moderna, con 240.000 habitantes, diseñada con muchos barros periféricos, avenidas y calles de dos o mas carriles, pueda tener atascos, atascos de 15 a 20 minutos, no esos atascos de la M30 de Madrid que son de otra galaxia. Desde que llevo viviendo aquí he conocido 3 alcaldes diferentes, pertenecientes a tres partidos diferentes, PNV, PP y ahora PSOE, lo pongo para demostrar que la ideas políticas nada tienen que ver, sino que es una patética unión de mala gestión urbanística con unos gañanes de ambos sexos con un papel rosado denominado "permiso de circulación" y un arma mortal llamado vehículo a motor.
En un trayecto corto, entre mi casa y mi trabajo, que en una situación normal, se tarda en recorrer de 14 a 20 minutos, la cantidad de posibles accidentes, colisiones, atropellos pueden llegar a mas de 20. NO exagero NO, me he dedicado a contarlas hoy. En un arrebato de rabia contenida, he decidido esta mañana intentar recordar todo lo que me acometiese entre el trayecto de ida y el de vuelta.
Siento ser políticamente incorrecto, borde, quizás racista, un poco sexista, por lo que relato o gilipollas profundo, pero creo que ya es hora de dejar de comulgar con ruedas de molino, cosa que ya hice hace mucho tiempo.
Hoy empezaba a ser un día perfecto, no llovía, las vacas ya no volaban por efecto de las rachas del aire, no hacía frío por lo que los pingüinos y los osos polares no acechaban en la puerta, pero que equivocado estaba; según arranqué el coche, y puse la radio: mi emisora favorita para escuchar a las 6 y media de la mañana, Cadena 100, no aparecía en mi radial, mal fario, y por supuesto los 40 inaguantables no los iba a poner, total a escuchar la emisora de las canciones de ayer, de ayer hace 30 años, la KISS FM en ese momento me debía haber dado cuenta que no empezaba bien la mañana.
Lógicamente a esas horas y en esta cuidad, salvo al ponedor de calles no ves a nadie, excluyendo tambien, al ser viernes, a los chavales universitarios que viene de juerga y esos no creo que vean mucho o poco, simplemente no ven. Pues mi odisea personal empieza en el primer semáforo, por supuesto en rojo, que debe estar en perfecto funcionamiento con su color rojo para molestar a los dos únicos vehículos a motor carrozados, tipo utilitario, que a esas horas hay en mi barrio. De repente semáforo en verde, Hotel California en la radio,y al arrancar el coche aparece, ¿ un avión? ¿un pájaro? ¿Superman? NO, aparece un descerebrado, un descerebrado norteafricano, que montando en su velocípedo, es decir en un bicicleta descojonada por todos los lados, estaba intentando pasar una acera a la otra en un cruce, pero por supuesto sin respetar las normas de circulación, pero al muy.......... se le ha aparecido Mahoma, su sobrino Alí y creo que aladino y su alfombra mágica estaba por ahí tambien, por que después de golpearse con su artilugio mecánico contra la aleta del coche que estaba a mi vera, ha ido volandoa caer delante del mio. Frenazo, sal rapidamente del coche a ver si al pobre desgraciado descerebrado e incumplidor de normas le habia ocurrido algún percance. No mas lejos de esa realidad, el muy..... se levanta y se dirige directamente al pobre conductor del coche de mi vera. No creo que el norteafricano, es decir marroquí, argelino, mauritano o lo que fuese, hubiese calculado la anatomia de mi querido conductor de al lado cuando se levantó insuntandole y acordandose de sus fallecidos mas recientes y de la familia viva.
No soy racista y no creo que el conductor de mi vera lo fuera, pero después de escuchar los improperios que solto el descerebrado suicida del velocípedo mas que racista supongo que se debería haber vuelto boxeador.
1º Conclusión: El carril de bicis esta diseñado para decorar la calle y quitar un carril de vehículos a motor.
2ª Conclusión: Mahoma aun vive.
Después de este leve incidente, prosiguiendo la dirección de marcha hasta el trabajo he sorteado 4 autobuses 4, en doble fila, no seria una cosa muy importante a reseñar salvo que los muy hijos de madres de la profesión mas antigua del mundo, no los hubiesen dejado en ambos de la calle, ocupando de esta forma los dos carriles y dejando entre ellos un minúsculo espacio, mientras ellos estaban en el bar.Joder ¿tan dificil será ponerlos alineados y dejar, al menos, un carril libre? Debe ser que las matemáticas no fueron su fuerte en el colegio y el sentido comuna se ha debido ahogar en el carajillo.
3ª Conclusión: Cuanto mas grande es el bicho que conduces menor es la masa encefálica y mayor el carajillo.
Por fin prosigo la ruta haciendo la prueba de los conos pero con autocares logro llegar a la avenida, dos carriles, anchos, hermosos, señalizados y suficientemente iluminados. Por supuesto, el carril de la izquierda esta ocupado por un vehículo que no circulaba a mas de 20 kilómetros por hora, ¿carril de aceleración a 20 km/h?, pues si, es el carril predilecto de las personas mayores de 60 años, que normalmente con boina o txapela a rosca en la cabeza y puro en la boca, si es después de comer , campan a sus anchas. También es masivamente utilizado (lo siento pero es cierto no es cuestión de sexos de verdad Ispi, diana o stones, lo juro) por mujeres de mas de 40 años que normalmente conducen , con la barbilla casi apoyada en el volante para mas inri, quizás por miedo, falta de experiencia, falta de confianza. Esto me recuerda a mi difunto abuelo que tenia el permiso de circulación desde el año 1924 y a la edad de 80 años seguía usando el Ford Fiesta en Palma de Mallorca, pero el muy puñetero no venia ni torta y era mi abuela, una especia de Luis Moya, que le indicaba el color del semáforo, las señales, leia los letreros indicativos, no hace falta que os diga que mi abuela no tenia el permiso de conducir, o sea que fijaros el peligro que tenían ellos. Pues eso lo dicho usaban el carril izquierdo en las avenidas y el del medio cuando había 3 carriles.
1º Consejo: Si no tienes confianza al volante o a tu edad los reflejos empiezan a fallar, usa el urbano, coge un taxi pero joder, no des por el culo, que tan punible es la velocidad excesiva como el ir lento.
2ª Consejo: Repasa el código de circulación, el apartado de los carriles y el de la velocidad.
3ª Consejo : Se ecologista, que ademas esta de moda , y utiliza el transporte urbano colectivo.
Una vez superado los obstáculos impuestos hasta ahora, el bicivolador norteafricano, los conos en formas de autocares, al abuelo de turno del carril de la izquierda, aparece en escena el fan de Fernando Alonso, emulandole en sus salidas de un Gran Premio de F1. Ese pequeño ser embutido en una gorra de beisbol, con gafas de sol a las 6 y media de la mañana, con su música estridente y a un volumen no apto para la mayor parte de la raza humana, que se dedica a cambiar de carril como si le persiguiera el diablo o estuviese en una persecución policiaca en Los Angeles.
4ª Conclusión; Las gorras de béisbol deben absorber la materia gris del cerebro, ahora me explico lo de Bush.
Dejo para otro día las incidencias que me ocurren con los peatones suicidas, eso que deben tener mucho apego a mi coche ya que se suelen lanzarse contra el. O las mamás de posibles suicidas que en lugar de mirar en un cruce, sacan el coche del bebé en mitad de una calle y una vez que esta el cochecito ahí en medio de la nada, miran a ver si en ese momento circula algún vehículo.
5º Conclusión: Los cochechito de bebés deben tener una mezcla de kriptonita y kevlar para detener los vehículos a motor, por eso valen tan caros
4o Consejo: Mamá suicida no saques el cochecito del niño primero y luego mires, no lo hagas por que mi coche es de chapa normal y es alergico a la kriptonita.
Ahora una musica relajante despues de un dia duro de sufridor conductor
Otro lunes más. Otro lunes tedioso en la oficina, pero al menos en éste, el sol luce esporádicamente y se va pareciendo cada vez más a mi estado anímico. Estoy en esa época de vacío interior o de tontuna galopante, esa especie de depresión en la cual paso cada día, sin mas pretensión, que acabe el día para que empiece el siguiente. Esos días en los cuales hablas por teléfono con mi madre, sí a pesar de todo lo escrito anteriormente, me toca cumplir a diario y llamarla, ahora espero que diana e ispilatze no me salten mas a la yugular como leonas cuidadoras de su prole, para decir que no hay nada reseñable a contar. Estoy en esas temporadas que me da igual "arre" que "so", quizás por que después de una nube negra, como define J.Sabina, a la depresión, te das cuentas o al menos eso piensas, que no merece la pena los enfados, los pensamientos extraños, o el cálculo del futuro próximo o inmediato; que la vida es más sencilla de lo que parece, pero por alguna oculta razón nos encargamos de complicarla a extremos inaguantables. Ahora debería estar feliz, estoy como deseaba estar desde hace meses, es decir, sin nada realmente importante que contar, salvo la reunión de propietarios esta tarde para determinar si ponemos ascensor; pero como siempre ocurre me falta algo, no se si será la genética del hombre, que recordando los tiempos prehistóricos salían a diario a buscar caza, necesito tener algún incentivo en el día a día. Eso si al menos ahora me ha dado por estudiar, no se si es para conseguir mis objetivos prefijados para dos años o es para que mi querida y siempre bien amada madre me recrimine en no haber hecho la carrera de ingeniería, cono me habían recomendando en el instituto, o aquel maldito test de inteligencia, que realizaban en el colegio, parece que sigo oyendo a mi madre decirme" lo ves si hubieses estudiado algo al menos", cantinela repetida hasta la saciedad. Lo dicho lunes tedioso y mal día para escribir, será que odio la rutina que ansío a menudo y cunado la consigo la huyo como de la peste. Soy un inconformista rutinario.
Ahora os dejos con un video de los LUNES, "Los años que nos quedan por vivir"
Sé que suena fuerte, como si hubiese salido de una cárcel, o de un encierro forzoso de una mina de carbón, puede que de un gulag soviético o quizás de Guantánamo, pero no, simplemente recuperé la libertad en mi querido lar, mi querido hogar. Ese espacio vital donde poder desarrollar las actividades mas íntimas, tirarme en el sofá, estar en calcetines, fumar tranquilamente, cambiar de canal, buscar petróleo en la nariz, disfrutar de la música que me apetece escuchar en ese momento al volumen que me plazca o simplemente no hacer nada. Esa pequeñas cosas que cualquier ser humano le gusta sin tener que dar absolutamente ni una sola explicación, puesto que no la tiene, pero que se disfruta en ese momento dado; esa pequeña libertad diaria, que no he tenido durante 4 días, en los cuales sueñas en volver a recobrar. Hace 4 días vino mi madre, no la tuya ni la de la vecina sino la mía.No sé como es la vuestra, pero la mía, a sus 75 años, con pelo castaño, ojos celestes, imagen cuidada, con apariencia de tener 15 años menos, llena de vitalidad, mente lúcida, muy lúcida, inteligente, insistente, de ideas muy cultivadas, dura exteriormente contra cualquier contrariedad, educada, conocedora de su sitio en cualquier situación, por muy adversa que ésta sea, trabajadora desde su niñez, hecha a si misma, independiente, dominadora de los DVD, cámaras de vídeo digitales, lavadora, lavavajillas y cualquier otro artilugio electrónico, del cual se leerá el manual de instrucciones hasta dominarlo pero, como todas las madres, protectora hasta la saciedad de sus hijos, incapaz de ver que volamos de su nido hace decenios, con vida propia y pensamientos independiente a los suyos, no me refiero a que este chapada a la antigua, ni con pensamientos de hace 40 años, no, que va, muy al contrario. Mayo del 68 en París, no lanzando adoquines, sino trabajando duramente. Pero es una madre y por mucho que intente ser marujo, dedicarme a mis labores, he suspendido la prueba. Sino como se explica que el primer día del año, a los primeros albores del nuevo día, escuchando el concierto de Año Nuevo y a su ritmo, armada con dos botes de KH7, dos trapos secos y uno húmedo, encalomada a una silla, se dedicara a distribuir el contenido de los botes de marras por toda la cocina. No dejó ni un solo baldosín si rociar del famoso antigrasa, ni armario ni puerta. Dos semanas limpiando, a fondo a mi manera (lo siento pero como cualquier hombre de mi generación, no fuimos educados a limpiar, sino, a no ensuciar y recoger las cosas solamente) para tener un resultado infructuoso. sobre la limpieza. Del resto de la casa, baño armarios obvio sus comentarios. Total un fracaso total como medio marujo y digo medio por que al menos me dijo que sabia cocinar.
No contenta con "repasar la casa", la cual está como una patena, ejercióde perfecta oradora; 6 horas diarias sin parar de hablar, sin parar de recordarme de lo que pude haber sido y no soy, de los errores cometidos, de su vida, la cual desconocía en muchos aspectos, suele pasar cunado alguien lleva fuera de casa desde los 11 años, cambiando sin cesar cada 10 minutos de canal, y solo tengo 200 en el decodificador, y demás cosas y manías de cualquier mujer a esas edades.
Os podéis imaginar lo que echaba a faltar mi pequeño espacio de libertad, esa libertad y soledad voluntaria, necesaria y vital para poder desarrollarme como persona vaga u ocupada por momentos. Si es que a ciertas edades. los solitarios huimos de las manadas lo mas lejos posibles, aunque por momentos nos satisfaga estar en ella, en su calor y recogimiento.
Recordando las canciones que he traducido, a la cual Ispilatze, como siempre, me dirá que es un pastelazo de canción (quizás por ser madre protectriz), pondré a continuación, una canción sobre el amor y la soledad. Una canción para variar de Garou, el cantante canadiense con una voz peculiar.
GAROU SEUL SOLO
Tant de fois j'ai tenté D'aller toucher les étoiles Que souvent en tombant Je m'y suis fait mal
Tant de fois j'ai pensé Avoir franchi les limites Mais toujours une femme M'a remis en orbite
Tant de fois j'ai grimpé Jusqu'au plus haut des cimes Que je m'suis retrouvé Seul au fond de l'abîme Seul au fond de l'abîme
Celui qui n'a jamais été seul Au moins une fois dans sa vie Seul au fond de son lit Seul au bout de la nuit
Celui qui n'a jamais été seul Au moins une fois dans sa vie Peut-il seulement aimer Peut-il aimer jamais
Tant d'amis sont partis Du jour au lendemain Que je sais aujourd'hui Qu'on peut mourir demain
On a beau tout avoir L'argent, l'amour, la gloire Il y a toujours un soir Où l'on se retrouve seul Seul au point de départ
Celui qui n'a jamais été seul Au moins une fois dans sa vie Seul au fond de son lit Seul au bout de la nuit
Celui qui n'a jamais été seul Au moins une fois dans sa vie Peut-il seulement aimer Peut-il aimer jamais
Tant de fois j'ai été Jusqu'au bout de mes rêves Que je continuerai Jusqu'à ce que j'en crève Que je continuerai Que je continuerai
Celui qui n'a jamais été seul Au moins une fois dans sa vie Seul au fond de son lit Seul au bout de la nuit
TRADUCCIÓN Tantas veces intenté Ir a tocar las estrellas Que a menudo cayendo Me lastimé
Tantas veces pensé Haber atravesado los límites Pero siempre una mujer Me puso en órbita
Tantas veces escalé Hasta lo más alto de las cimas Que me volví a encontrar Solo en el fondo del abismo Solo en el fondo del abismo
El que nunca ha estado solo Al menos una vez en su vida Solo en el fondo de su cama Solo al final de la noche
El que nunca ha estado solo Al menos una vez en su vida ¿Puede solamente amar? ¿Puede nunca amar?
Tantos amigos se fueron De un día para otro Que sé hoy Que se puede morir mañana
Podremos tener tantas cosas bellas El dinero, el amor, la gloria Hay siempre una tarde Donde nos encontramos solos Solo en el punto de salida
El que nunca ha estado solo Al menos una vez en su vida Solo en el fondo de su cama Solo al final de la noche
El que nunca ha estado solo Al menos una vez en su vida ¿Puede solamente amar? ¿Puede nunca amar?
Tantas veces fui Hasta el fin de mis sueños Que continuaré Hasta que me muera de eso Que continuaré Que continuaré
El que nunca ha estado solo Al menos una vez en su vida Solo en el fondo de su cama Solo al final de la noche
No, no me refiero a la Navidad, ni comer este ave, recordad que el gobierno recomienda el consumo de carne de conejo, obviando el chiste fácil del números de patas del animal y la clase de su piel. Me refiero a la edad del pavo o de la pava en mi caso, mi querida y siempre caja de sorpresas de mi hija abrió la puerta de casa, como poseída por los males de una caja de pandora abierta. En un primer instante me vino a la cabeza el dichoso último examen de historia clásica que ha realizado esta mañana, pero no, que equivocado estaba, lejos de eso, el maxi enfado era debido y esto es increíble para una mente de hombre, que su peor enemiga, hasta hace poco amiga, se había comprado el mismo vestido y complementos para el cotillón en Nochevieja.
Me siento un amo de casa frustrado, ejerzo de Mis Labores de cualquier padre soltero con hija "pavera", pero debo reconocer que esto me supera. Quizás debiera leer esas publicaciones, que pululan a diario en el cuarto de baño, no penséis mal, me refiero a las revistas de ámbito femenino tales como el "cuore" "in touch" "cosmopolitan"y poder enterarme que con los "leggins", otrora llamados "mallas", no puedes ponerte una prenda determinada. Que si con el no sé qué, no va lo otro, realmente me pierdo; es más, pienso que nunca alcanzaré el estatus perfecto de "marujo".
Sin perder el hilo del tema, me ha tocado sufrir los "halagos" que mi querida hija ha proferido por esa linda boquita contra la susodicha pobre víctima, no era importante el examen de historia clásica no, que a todo esto le fue bien, después de haber despotricado ayer tarde por que no se lo aprendía como ella deseaba, no, ni el estado y sabor de la comida de hoy, no, lo importante es que la innombrable se había comprado el mismo vestido que ella y con los mismo complementos, aunque la única diferencia debe estribar en el color. A dios gracias que no deben coincidir en el mimo cotillón. Quizás a ti, Ispilatze o mi vieja amiga o a ti guerrillera, os parezca lo más normal del mundo,por haberlo padecido o tener hijas en esta edad pavera, pero a mi me desborda, trabajas, llegas a casa ejerces de "marujo" pero resuelta que lo mas importante en estas fechas es el vestido, complemento y peinado para lucir en nochevieja. Lo siento pero sigo siendo un hombre, si veo el AS miro la contraportada, y veo el "interviú" miro entonces la portada, y de verdad, me da igual si se ha operado si están retocadas con photoshop, si total nunca las conoceré, ni me casaré con ellas. Sólo soy un hombre que no entiende de combinar , ni de complementos ni maquillajes, ni nada de eso... Sólo quiero llegar a final de mes .....
Ahora como costumbre una canción, en castellano Ispilatze para que no me digas que todo es en el idioma diplomático por excelencia.
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