Avec le temps

Días atrás en una entrada llamada "la herida" os puse una poesía con música de un gran poeta y cantante francés, al que casi nadie en España conoce y sin embargo fuera de nuestras fronteras es de sobra conocido. Leo Ferre, nacido en 1916 y fallecido en 1993 , aunque licenciado en Derecho, Ciencia Políticas y Filosofía dedicó toda su vida a la música y la poesía. Hoy pongo una poesía cantada, triste, melancólica, apropiada a estos días de Mayo lluviosos en los cuales mis pulmones se han transformado en branquias y el perro de mi hija en un lindo pez de colores.
Y sin tener tiempo a escribir más puesto que mis libros me llaman ante las pruebas que tengo los próximos días os dejo con esta maravilla, que como siempre os he traducido.

LÉO FERRÉ AVEC LE TEMPS, CON EL TIEMPO




Con el tiempo
Leo Ferre
Nacido en 1913, fallecido en 1993

Con el tiempo...
con el tiempo, se va, todo se va
se olvida el rostro y se olvida la voz
cuando ya no late el corazón ya, no vale la pena ir
a buscar más lejos, hay que dejarlo estar y está muy bien

Con el tiempo...
con el tiempo ,se va todo se va
al otro, al que se adora ,al que se busca bajo la lluvia...
al otro, al que se adivina con el desvío de una mirada,
entre palabras, entre líneas y bajo el maquillaje
de una promesa maquillada, que se va hacer su noche.
con el tiempo todo se desvanece

Con el tiempo...
con el tiempo, se va, todo se va,
incluso los más bellos recuerdos ponen mala cara
en la galería , revuelvo en los estantes de la muerte
el sábado por la noche cuando la ternura se va ella sola.

Con el tiempo...
con el tiempo, se va, todo se va
al otro al que se tomaba por un catarro, un nada,
al otro a quien se daba viento y joyas
por quien han vendido su alma por unas monedas
Ante el cual se arrastran como se arrastran los perros
con el tiempo se va, todo va bien

Con el tiempo...
con el tiempo, se va, todo se va
se olvidan las pasiones y se olvidan las voces
que decían en voz baja, las palabras de la pobre gente:
“No vuelvas tarde, sobre todo no cojas frío”.

Con el tiempo...
Con el tiempo, se va, todo se va,
y uno se siente envejecido como un caballo agotado.
Y uno se siente helado en un lecho de azar
Y uno se siente muy sólo quizá, pero tranquilo
Y uno se siente confuso por los años perdidos...
Entonces, realmente
con el tiempo, ya no se ama más.

Avec le temps
Léo Ferré
(1916-1993)

Avec le temps...
avec le temps, va, tout s'en va
on oublie le visage et l'on oublie la voix
le cœur, quand ça bat plus, c'est pas la peine d'aller
chercher plus loin, faut laisser faire et c'est très bien

avec le temps...
avec le temps, va, tout s'en va
l'autre qu'on adorait, qu'on cherchait sous la pluie
l'autre qu'on devinait au détour d'un regard
entre les mots, entre les lignes et sous le fard
d'un serment maquillé qui s'en va faire sa nuit
avec le temps tout s'évanouit

avec le temps...
avec le temps, va, tout s'en va
mêm' les plus chouett's souv'nirs ça t'as un' de ces gueules
à la gal'rie j'farfouille dans les rayons d'la mort
le samedi soir quand la tendresse s'en va tout' seule

avec le temps...
avec le temps, va, tout s'en va
l'autre à qui l'on croyait pour un rhume, pour un rien
l'autre à qui l'on donnait du vent et des bijoux
pour qui l'on eût vendu son âme pour quelques sous
devant quoi l'on s'traînait comme traînent les chiens
avec le temps, va, tout va bien

avec le temps...
avec le temps, va, tout s'en va
on oublie les passions et l'on oublie les voix
qui vous disaient tout bas les mots des pauvres gens
ne rentre pas trop tard, surtout ne prends pas froid

avec le temps...
avec le temps, va, tout s'en va
et l'on se sent blanchi comme un cheval fourbu
et l'on se sent glacé dans un lit de hasard
et l'on se sent tout seul peut-être mais peinard
et l'on se sent floué par les années perdues-
alors vraiment
avec le temps on n'aime plus

SEGUIR LEYENDO EL ARTICULO[+]

MINIMIZAR [x]

la herida

Recuerdo que siendo un crío, siempre me repetían que no me tocase las heridas, de las cuales tuve un amplio repertorio, en casi todos los sitios nombrables e innombrables de mi cuerpo, eran tiempos de darnos guantazos con los de la calle de al lado, si a éstos le daban lo de otro barrio nos uníamos a ellos, lo típico de finales de los 70 y principios de los 80. De esas heridas guardo no muy orgulloso la verdad sea dicha , las cicatrices por no seguir los consejos básicos de precisamente no tocarme las heridas sin cicatrizar ni quitarme las dichosas postillas.
Con el paso del tiempo y a base de más cicatrices visibles e invisibles he ido aprendiendo a no abrir las heridas sin cicatrizar, que en relaciones pasadas me hicieron mella. Y para eso no sirve de nada los consejos que te puedan dar gratuitamente las amistades mas intimas o la familia.
Nadie estamos a salvo del instinto animal que tenemos, de correr a lamer nuestras heridas recién hechas en el alma o el corazón. Asombro, frustración, desengaño, odio, lloros y llantinas, ansiedad, incredulidad, estupor y un sin fin más de adjetivos calificativos que empiezan en el momento del adiós, de la ruptura y del final de una etapa mas o menos estable o al menos eso pensamos de nuestra vida.
Lo malo o bueno de esas heridas, aunque estén cicatrizadas es que siempre quedan ahí a modo de aviso a los navegantes, para que recordemos esa situación,en mayor o menor parecido y no cometamos el error ya vivido. Eso es la gran teoría de la vida pero de muy difícil puesta en práctica. Si es que somos animales de costumbres predecibles y rutinarios, y no aprendemos mas que a base de mas heridas por no decir ostias que quedaría mal aquí.
¿ Cuándo aprenderemos de nuestras heridas? ¿ No nos damos cuenta , que la situación anterior no es precisamente esta o si lo es en gran medida?
Lo que si sabemos que las heridas solo se cierran completamente y desaparecen de nuestro alma sin dejar rastro cuando olvidamos el odio, la desconfianza y el resquemor que a modo de postilla infectada nos dejan.

Os dejo con una canción de un poeta y cantante francés desconocido en estos lares, nacido en 1916 y fallecido en 1993 , aunque licenciado en Derecho, Ciencia Políticas y Filosofía dedicó toda su vida a la música y la poesía. Esto es una poesía con música.

ESTA HERIDA CETTE BLESSURE DE LEO FERRE






ESTA HERIDA CETTE BLESSURE (TRADUCIDA)

Esta herida
Donde muere el mar como una pena en carne
Dónde va la vida germinar en el desierto
Que vuelve sangre, la blancura de las cunas
Que se cierra al mármol de la tumba
Esta herida de donde vengo

Esta herida
Dónde va mi labio a principios del amor
Donde bate tu fiebre un poco como un tambor
De donde sale tu vid apretando dedos
De donde viene el grito lo mismo cada vez
Esta herida de donde vienes

Esta herida
Que se cierra al lindero del aburrimiento
Así como una cicatriz de noche
Y que no acaba de reabrirse
Bajo lágrimas que afila el deseo

Esta herida
Como un sol sobre la melancolía
Como un jardín que solo se abre por la noche
Como un perfume quese arrastra en la marea
Así como una sonrisa sobre mi destino
Esta herida de donde vengo

Esta herida
Revestida por seda bajo su triángulo negro
Dónde van las falenas (mariposas) del azar
Edificar de la nada ,penas prestadas
Cavando a veces allí para el pecado
Esta herida de donde vienes

Esta herida
Que se querría coser en medio del deseo
Como una costura sobre el placer
Que se querría ver cerrarse para siempre
Así como una puerta abierta sobre la muerte

Esta herida de la que muero


Cette blessure
Où meurt la mer comme un chagrin de chair
Où va la vie germer dans le désert
Qui fait de sang la blancheur des berceaux
Qui se referme au marbre du tombeau
Cette blessure d'où je viens

Cette blessure
Où va ma lèvre à l'aube de l'amour
Où bat ta fièvre un peu comme un tambour
D'où part ta vigne en y pressant des doigts
D'où vient le cri le même chaque fois
Cette blessure d'où tu viens

Cette blessure
Qui se referme à l'orée de l'ennui
Comme une cicatrice de la nuit
Et qui n'en finit pas de se rouvrir
Sous des larmes qu'affile le désir

Cette blessure
Comme un soleil sur la mélancolie
Comme un jardin qu'on n'ouvre que la nuit
Comme un parfum qui traîne à la marée
Comme un sourire sur ma destinée
Cette blessure d'où je viens

Cette blessure
Drapée de soie sous son triangle noir
Où vont des géomètres de hasard
Bâtir de rien des chagrins assistés
En y creusant parfois pour le péché
Cette blessure d'où tu viens

Cette blessure
Qu'on voudrait coudre au milieu du désir
Comme une couture sur le plaisir
Qu'on voudrait voir se fermer à jamais
Comme une porte ouverte sur la mort

Cette blessure dont je meurs

SEGUIR LEYENDO EL ARTICULO[+]

MINIMIZAR [x]