miércoles, 30 de enero de 2008

Las Palabras de amor










Tengo una manía: pienso en ti todo el tiempo.
Amar es no ser uno mismo.
La locura del amor es la mas dulce, pero también la mas peligrosa.
Mirar dentro de tus ojos es una misión arriesgada.
El amor nos hace pensar que toda nuestra vida es un rio hecho para desembocar en el mar de una persona.
Vale morir y vivir por la misma cosa : el amor.
No sabia como expresar lo que sentía, nunca había estado enamorado.
El amor censura la razón.
La inspiración del amor nos hace llevar a cabo actos inimaginables.
Todo es posible, me he enamorado.
A veces nos damos cuenta de que estábamos enamorados demasiado tarde.
Para que la vida tenga sabor tenemos que condimentarla con una dosis de amor.
El peor de los pecados es no haber estado enamorado.
No importa ser correspondido o no en el amor, el verdadero secreto es amar.
El amor nos manda un mensaje claro: deja todo y ve tras aquella persona.
Son pocas las personas que quedan encandiladas bajo las luces incandescentes del verdadero amor, también son las mas afortunadas.
Solo hay una cosa que es capaz de convertirnos en animales y ángeles a la vez: el amor.
Tener una relación de pareja contigo me es lo mismo que montar un arriesgado negocio que involucre pólvora y nitroglicerina.

¿Sorprendido/as?

Frases, palabras que en determinados momentos de nuestras vidas, hemos expresado o querido expresar, y en mi caso pocas veces expresé por miedo o ridículo o quizás por esa incapacidad con la que hemos sido criado, en los cuales los machotes hispánicos hombres rudos, parcos en palabras y completamente inexpresivos en relación a lo sentimental por lo que nos veríamos desbordados y desorientados. Sigo pensando que amar, querer, admirar no es cuestión de palabras, frases muchas de ellas ñoñas, cursis, prefabricadas, diseñadas, estudiadas pero carentes del menor sentimiento real de amor; no son las palabras las que determinan el amor real que sentimos las cuales proyectamos hacia la otra persona. Son los gestos, las actitudes, el comportamiento, la entrega, el saber ser y estar con la persona y sobretodo desde este punto de vista como hombre, quizás mal interpretados por las mujeres. Son las caricias furtivas, el beso al despertar en la cama mientras la otra persona duerme, la preocupación, casi siempre oculta, cuando no se encuentra en el mejor momento físico o mental, el intentar contentarle sin tener que hacer una declaración de hechos, esos pequeños detalles diarios, invisibles, furtivos. No son las grandes locuciones, las frases rebuscadas, los futuros de cuentos de hadas por que al fin de acabo, el corcel se convierte en burro y el príncipe azul acaba destiñendo. El amor es el día a día, la lucha conjunta para superar los obstáculos, la enfermedad de los hijos, el poder disfrutar de los pocos momentos reales de estar juntos, y no los viajes a Benidorm o el crucero por el Caribe, es el apoyar, a pesar de no compartir la misma, el saber decir un si o un no, es el saber que al otro lado alguien te responderá. Son la ilusiones pero también el sufrimiento, el compartir.Estoy harto de que me digan amor no es sexo y es cierto pero peor es equivocar romanticismo, normalmente cursi, estúpido, banal, vacío, con amor, por que antes de comparar el amor al atardecer, prefiero el amor al amanecer, sin maquillajes, sin máscara y como diría mi querida y amada madre, antes que una rosa de té soy más bien un cardo borriquero.

Para ti que te gusta la foto, por que a mi me esta poniendo....
Para ti que no supiste verlo.
Para ti que lo lees,
Para ti que ya lo sabes y no me preguntes quien es, por que sabes que eres tu.


LES MOTS D'AMOUR DE BÉNABAR
LAS PALABRAS DE AMOR DE BÉNABAR (traduccion al castellano)



Por supuesto que hay rimas en flor, las metáforas, los grandes discursos
Los " Te quiero sólo a ti", los " mi amor ", los "para siempre"
Los ocasos , el viento, la playa, los océanos
Las referencias el corazón, que es un órgano muy emocionante
Maullar " te quiero " todo el mundo puede hacerlo, es como "Amen"
No es muy dificil
Para decir "buenas noches" cada tarde, ahí, hay que verdaderamente creer en ello
Sin necesidad de prêt-à porter, de eslóganes, de frases totalmente hechas
Todos estos pases, preparados para emplear, que repetimos
Las palabras de amor, no son eso
Es mucho más complicado, créeme
Las declaraciones más bellas
No figuran en los manuales
Es banal pero algunas palabras que te dedico
Las prefiero imantadas sobre el frigorífico en la cocina
Quiero ver nuestras iniciales juntas sobre el interfono
No grabadas con una navaja en la corteza de un roble
Sin necesidad de un viejo balcón, de Romeo y de Julieta
Puedo contentarme con un pequeño gesto por la ventana
Pasemos de los violines, " tú para mí " y vice-versa
Todas esas palabras demasiado dulces que se pronuncian demasiadas veces
Mi corazoncito , mi gatito
Mi tesoro, mi ratita
Mi pequeño hurón, mi pueqeña tiña
Mi sardina, mi Cerdeña
Mi marrano, mi absolutamente nada
¿ Gracias quién? ¡ Gracias mi perro!
Mi sol, mi ramo de rosas
Mi dedo del pie, mi caja de doce
Podemos por supuesto hablar de futuro prometer el oro y el moro
Es mucho más fuerte "hasta luego" cuando se lo murmura a la oreja
Algunos construyen castillos, ponen en ellos perlas de lluvias
Yo fijé una estantería, cayó por otra parte después
Todavía encuentran fórmulas cuando se separan
Y visten de ridículo el fin de su historia
Yo tengo no el corazón roto, lo verifiqué en la consulta de mi médico
Pero siento estas palabras de amor que me decías tan bien.


Bien sûr y'a les rimes en fleur, les métaphores, les grands discours
Les " je n'aime que toi ", les " mon amour ", les " pour toujours "
Les soleils couchants, le vent, la plage, les océans
Les références au coeur, c'est un organe très émouvant
Miauler " Je t'aime " tout le monde peut l' faire, c'est comme Amen
C'est pas très dur
Pour dire " bonne nuit " chaque soir, là, faut vraiment y croire
Pas besoin de prêt à porter, de slogans, de phrases toutes faites
Tous ces passe-partout, prêts à l'emploi qu'on se répète
Les mots d'amour c'est pas ça
C'est bien plus compliqué crois-moi
Les déclarations les plus belles
Ne figurent pas dans les manuels
C'est banal mais les quelques mots que je te destine
Je les préfère aimantés sur le frigo dans la cuisine
Je veux voir nos initiales côte-à-côte sur l'interphone
Pas gravées au canif dans l'écorce d'un chêne
Pas besoin de vieux balcon, de Roméo et de Juliette
Je peux me contenter d'un petit signe par la fenêtre
Faisons l'impasse sur les violons, " les toi pour moi " et vice versa
Tous ces mots trop doux qu'on a prononcés trop de fois
Mon p'tit coeur, mon p'tit chat
Mon trésor, mon petit rat
Ma p'tite fouine, ma p'tite teigne
Ma sardine, ma Sardaigne
Mon sagouin, mon trois fois rien
Merci qui ? merci mon chien !
Mon soleil, mon bouquet de roses
Mon orteil, ma boîte de douze
On peut bien sûr parler d'avenir promettre monts et merveilles
C'est bien plus fort " à tout à l'heure " quand on le murmure à l'oreille
Certains construisent des châteaux, ils y mettent des perles de pluies
Moi j'ai fixé une étagère, elle est d'ailleurs tombée depuis
Ils trouvent encore des formules quand ils se séparent
Et habillent de ridicule la fin de leur histoire
Moi j'ai pas le coeur brisé, j'ai vérifié chez mon médecin
Mais je regrette ces mots d'amour que tu me disais si bien.


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lunes, 28 de enero de 2008

¡¡¡¡Estamos salvados¡¡¡¡¡¡¡¡


Por fin llegó la paz mundial, se acabarán las guerras, ¡Rambo ha vuelto!. 20 años mas tarde ha aterrizado en Birmania dispuesto a arrasar a las hordas bárbaras birmanas. Por fin una película de acción de la categoría tiros a mamporro, sesos y sangre esparcidos por doquier y no tener que pensar durante 90 minutos en nada, salvo ver como se carga a esos enanos joputas, pérfidos y malandrines , como diría Roberto Alcázar y Pedrín.

Ya sé que no le darán un Óscar, ni un Golbo de oro, ni un León, ni siquiera una Concha, pero llenara los cines y las taquillas, gente de todas las edades con su botellín de agua o vaso enorme de Coca-cola y el maxi-mega-super-gigante paquete de palomitas dispuestos a ver una película de acción.

Me gustán este tipo de pelicula fantasmada americana y en este caso además mezclado con Teresa de Calculta con una ONG y herrero medieval. Durante la proyección de la película no tengo que pensar en el argumento, en este caso esta claro, matar a enanos joputas, no tengo que pensar que ostias esta pensando el director en sus viajes oníricos en los cuales una rueda dentada del Big-Ben cae sobre un prado verde de Austria y la golondrina en su revoloteo capta la imagen de la musa de Dalí pintada por Goya mientras una cuchilla de barbero rasga el ojos derecho de una dama y las hormigas salen de unos estigmas de las mano mientras que el director de turno graba la película cámara en mano en una cena de idiotas. Que no, que para pensar ya tengo el resto del mes y ver como llego al dia 31 sin haber utilizado la VISA. Sé que Stallone no es Woody Allen y sus paranoicas películas, pero me divertiré un rato que de eso se trata, de pasar un rato divertido.

Esto me recuerda que no he visto una pelicula española en el cine hace años, ni volveré a ver ninguna, estoy harto de ver a Antonio Resines de hacer de el mismo, además con lo que nos están robando por el puto cannon y las subvenciones que reciben ya pienso que tienen suficiente. Estoy cabreado con el cine español desde el NO a la Guerra y los sabotajes en los premios Goya, me explico, si los componentes de la Iglesia se manifiestan son fachas y retrógrados y ciertamente para mi lo son en un amplia mayoria, pero no me cuestan ni un €, pero los actores si me cuestan,
entre el puto cannon y sus subvenciones. Hay que ser claro, el 90% del cine que se hace en este país es una castaña por no decir una mierda, salvo honrosas excepciones. Cualquier granherman@, tertulani@, miss/mister o follador/a, famosete friky de dos al cuartos por obra y gracia del espíritu santo es actor al poco tiempo, increible pero cierto. Cualquier mujer que enseñe los pechos triunfa, cualquier gilipollas inculto es un star. ¿Cuantos actores realmente están preparados, cuantos de ellos tienen unos registros impresiones interpretando?. Quintando a unos cuantos, que por cierto son los que triunfan, el resto se limitan a interpretarse asimismo, siempre con las mismas expresiones. No me gusta el cine español pero no asi el teatro al cual me estoy aficionando y está siendo un gran descubrimiento en estos tiempos y en el cual si veo a los buenos actores, muchos de ellos desconocidos en mi gran ignorancia.
Pero desde el no a la guerra no soporto a casi ninguno, no es que estuviese a favor de ella, si no la forma de boicotear los premios Goya, cuyo dinero sale de las arcas públicas, y por que tampoco les he visto manifestarse contra la guerra en Afghanistan.

Bueno después de despotricar contra el insulso cine español y para no perder el hilo del tema en cuestión os pongo un vídeo, pero esta vez no es de música, si no de la película que se va a estrenas con subtítulos en castellano.

TRAILER DE RAMBO IV EN CASTELLANO


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domingo, 27 de enero de 2008

"EL IDIOTA MORAL"


Esta mañana leyendo "el correo", no los e-mail,s sino el diario el correo lei un artículo cuando menos digamos que curioso, por no decir nauseabundo. Un tipo, al que el citado periódico denominaba el "idiota moral", atropelló a un chaval de 17 años en el año 2004. Un chaval de 17 años que yendo en bicicleta, sin ninguna luz ni reflectante, a las 23:30 se saltó un STOP con la mala suerte que en ese momento circulaba un Audi A 8, arrollándole y muriendo en el acto.
Hasta aquí un historia triste pero habitual en nuestros tiempos.Pero la historia toma unos toques esperpénticos. El citado conductor denuncia a los padres del crio solicitándoles 20.000€ por los gastos de reparación y alquiler de coche, 14.000 de daños al vehículo y 6.000 € de un coche que tuvo que alquilar mientras reparaban el suyo. ¿Este tio es tonto o me toma por idiota? ¿ que coche alquilo para costar eso? ¿una limusina?,teniendo en cuenta que un coche de alquiler cuesta unos 50 € por dia, ¿le tardaron en reparar el coche 120 dias? ¿lo llevo a reparar a un taller de reparación de bicicletas?

El citado "idiota moral" al parecer según el atestado de la Guardia Civil debía ir a 128 km/h en un tramo de 60, según los peritos contratados por la familia circulaba a 173km/h.

El citado "idiota moral" después del accidente, para calmar los nervios, se tomó un cubata de ron con coca-cola, vamos a ver me están diciendo que después de atropellar a un crío, te tomas un cubata? ¿NO te han dicho que eso de dar puntos por atropellar a alguien es coña?

ahora os copio un trozo de su declaración a un canal de TV:

"asegura que le costó tomar la decisión -«no quería denunciarles porque encima de que habían perdido a su hijo»- y que no lo tuvo claro hasta el día en que se terminaba el plazo. En declaraciones a un programa de televisión de Canal Sur, alega que «la única forma de cobrar era denunciar a los padres, y tengo derecho». «Según la Justicia, yo soy un perjudicado también», afirma, y se pregunta: «No sé lo que buscan los padres porque su hijo no va a volver a casa»."

¿Como puede el tipejo ese compararse con el crío y llamarse víctima? ¿En que ostia de mundo vivimos?

Me pongo el lugar de los padres y la historia desde mi punto de vista sería:
A mi hijo lo atropella un coche por la noche, por saltarse un Stop, y el conductor de ese coche que va a velocidad excesiva, me denuncia por que su coche de lujo de mas de 8 milllones de las antiguas pesetas que le ha costado dos millones y pico en repararlo y otro millón en gastso de coche de alquiler.

La historia está siendo muy trillada por las televisiones y periódicos, pero me planteo unas seria dudas morales y materiales.

1.- Lo que no cuentan en la TV es que la familia recibió 33.000€ como indemnización en un juicio anterior.
2.- ¿Estará mal el atestado de la Guardia Civil, es decir, que son unos inútiles haciendo su trabajo?. Lo dudo mucho
3.- Si el conductor soy yo y atropello a un crío, ¿que haría despues de haber ganado un juicio a la familia por el accidente? ¿les denunciaría a ellos?.
4.-Una cosa está clara, el tio es un bocazas, pero no lo convierte en un asesino pero si despreciable.
5.- La familia esta hundida por la perdida de su hijo, pero antes cobro una indemnización.¿cuanto vale un hijo?
6.- Gane quien gane el juicio el resultado va a ser el mismo: En esta país no hay justicia

NO lo sé la verdad pero como padre, me sudaría los cojones que mi hija se hubiese saltado un stop, pero TU no llegarías vivo al juicio después de todo lo que ha pasado, y como conductor no se me ocurría denunciar a los padres.

Os pongo un vídeo apropiado para este tema


EL TONTO SIMON de RADIO FUTURA


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lunes, 21 de enero de 2008

Con el permiso de su venia Sr. Reverte








Con el permiso de Arturo Pérez Reverte, voy a transcribir literalemente un artículo suyo, relativo a la supresión de un lema de una academia militar en España. Sin mas comentarios os dejo que lo leáis.

AQUÍ NO SIRVE NI MUERE NADIE

Esa murga sería preciosa en un mundo ideal, pero no en éste.

Seguimos actualizándonos, pardiez. En la academia de suboficiales de Lérida, Defensa –el nombre empieza a parecer un chiste– ha retirado la inscripción «A España servir hasta morir». La decisión se tomó por presiones de vecinos y políticos locales, que pedían la desaparición de un mensaje que consideraban «una vergonzosa agresión al paisaje, al buen gusto y a la libertad». Y bueno. Lo del paisaje y el buen gusto podría ser; pero la agresión a la libertad no termino de verla del todo. Mi libertad, por lo menos, no se ve agredida porque los suboficiales del Ejército sirvan a España hasta morir, en Lérida o en donde sea. Más bien al contrario. A mí, la verdad, que en un ejército voluntario, como el de ahora, haya individuos e individuas dispuestos a dejarse escabechar por España, siempre y cuando sea en condiciones normales de milicia y no en vuelos chárter de segunda mano para ahorrarle cuatro duros al ministerio, me parece estupendo. Alguien tendrá que hacerlo llegado el caso, digo yo. Y además lo llevan incluido en el oficio y en la mierda de sueldo que cobran. De modo que si a alguien le parece mal, sólo veo una explicación: ese alguien cree que no hace falta que nadie muera por España..

Dejemos las cosas claras. En este país ruin e insolidario, y en lo que a mí se refiere, las banderitas e himnos nacionales, regionales y locales, los villancicos navideños, las salves marineras y rocieras, las jotas a la Pilarica o a San Apapucio, los pasos de Semana Santa y la ola en los estadios cuando juega la selección tal o la cual, se los pueden guardar algunos donde les alivien. Cuando políticos, generales, obispos, financieros y presidentes futboleros, entre otros, agitan desaforadamente trapos, crucifijos, folklore, camisetas o lo que sea, en vez de heroísmo, patrias, dignidades, espiritualidades, tradiciones y cosas así, lo que yo veo es a millones de infelices manipulados desde hace siglos por aquellos que diseñan las banderas y los símbolos, utilizándolos para llevarse al personal a la cama. Lo que no es incompatible –acabo de escribir una novela sobre eso– con la ternura y respeto que siento por los desgraciados que lucharon, sufrieron y palmaron por una fe, por un deber o porque no tenían más remedio. Pero entre quienes se benefician de ello, no veo distinción entre derechas, izquierdas, nacionalistas o mediopensionistas. En sus manos pecadoras, tan sucia es la bandera que agitan como la ausencia de la que niegan. Bicolor, tricolor, multicolor, technicolor o cinemascope. Lo mismo si la izan que si la descuartizan.
Respecto a lo que decía antes, me explico más. Quienes crean que en un país normal, con fronteras y política exterior, los ejércitos resultan innecesarios, son unos pardillos. Esa murga sería preciosa en un mundo ideal, pero nada tiene que ver con éste. Ciertos cantamañanas olvidan, o ignoran, que quienes en 1936 vertebraron la defensa antifranquista, tonterías populacheras aparte, fueron los organizadísimos comunistas y los militares profesionales leales a la República. En cuanto al presente de indicativo, la razón de que Estados Unidos, nos cuaje o no, sea árbitro del mundo no se basa sólo en su potencia económica, sino en su carísima y eficaz máquina militar sin complejos. Europa es un ratoncillo en ese terreno, y España la colita cochambrosa de ese ratón. Pregúntenselo a Javier Solana, el míster Pesc del circo Price, cuando va a Israel y esa mala bestia de Sharon se le descojona en la cara. O a nuestro genio de la blitzkrieg diplomática y el buen rollito, el ministro Moratinos, la próxima vez que los ingleses le metan la Royal Navy en el estanque del Retiro. El pacifismo y el antiamericanismo rinden en titulares de prensa; pero la falta de fuerzas armadas propias significa que, si algo se va al carajo, habrá que pedir ayuda a los Estados Unidos, como en las guerras mundiales, Bosnia, Kosovo y demás. Siempre y cuando Estados Unidos no esté con el otro bando. Lo ideal, claro, es acabar de una vez con las armas y las guerras y besarnos todos en la boca dialogante, muá, muá, slurp. Pero esa película hace tiempo que la quitaron de los cines.
Aunque, volviendo a lo de la academia de Lérida, cabe una segunda posibilidad: que aparte de quien cree innecesario que exista gente capaz de sacrificarse por España, haya a quien le conviene que nadie la defienda si la maltratan o descuartizan. En el primer caso nos las veríamos con un ingenuo, o un imbécil. En el otro caso, con un relamido hijo de la gran puta.

Arturo Pérez Reverte


Final de la película Alatriste, música original del compositor español Roque Baños




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sábado, 19 de enero de 2008

Hasta siempre genio


Bobby Fischer, mítico campeón mundial de ajedrez, ha fallecido este viernes en Islandia. El norteamericano, de 64 años, que se encontraba en suelo islandés con asilo político tras dictarse una orden de busca y captura por parte de las autoridades norteamericanas por traición, había sido hospitalizado varias veces en Reijkjavik por problemas mentales.

El ajedrecista estadounidense conquistó el Campeonato del Mundo en 1972 en su mítica partida con el ruso Boris Spassky en plena Guerra Fría. Este momento culminante también marcó el fin de su carrera. Desde entonces, no volvió a jugar ninguna partida oficial durante su reinado y, cuando en 1975 tuvo que defender el título frente al aspirante Anatoly Karpov, planteó, planteó exigencias inaceptables para la FIDE, la cual lo despojó del título por incomparecencia. Desde entonces y hasta 1992, no volvió a jugar en público y llevó una vida retirada y excéntrica.

El ajedrecista fue detenido en Tokio en julio de 2004 por intentar usar un pasaporte revocado por EEUU, que tenía dictada contra él una orden de busca y captura desde 1992 por violar una prohibición del Gobierno de viajar a la antigua Yugoslavia y desarrollar una actividad económica allí.

En medio de la guerra de los Balcanes, Fischer no hizo caso de la orden y viajó a Belgrado para jugar contra Spassky a cambio de 3 millones de dólares. Durante su cautiverio en Tokio, Fischer calificó la retención de "secuestro" organizado por el presidente de EEUU, George Bush, y su "títere", el entonces primer ministro nipón, Junichiro Koizumi. A su llegada a Reijkjavik procedente de Japón, se despachó con unas declaraciones antisemitas y contrarias a su país de origen. Durante su estancia en Islandia, Fischer, quien consideraba "muerto" el ajedrez para él, mantuvo un perfil bajo.

Su vida inspiró incluso películas como 'En busca de Bobby Fischer'.
Descanse en paz el mayor genio del ajedrez
Copiado de www.marca.es

La partida de ajadrez frente a la muerte
Ingmar Bergman: "The Seventh Seal" (1957)



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viernes, 18 de enero de 2008

Las bicicletas son para el verano


Vengo cabreado, aviso a los conductores y conductoras. Mi nivel de cabreo sobrepasa el nivel marcado por mis órganos y/o atributos masculinos.¿cómo se puede explicar que en una cuidad media pequeña como es Vitoria, una cuidad moderna, con 240.000 habitantes, diseñada con muchos barros periféricos, avenidas y calles de dos o mas carriles, pueda tener atascos, atascos de 15 a 20 minutos, no esos atascos de la M30 de Madrid que son de otra galaxia.
Desde que llevo viviendo aquí he conocido 3 alcaldes diferentes, pertenecientes a tres partidos diferentes, PNV, PP y ahora PSOE, lo pongo para demostrar que la ideas políticas nada tienen que ver, sino que es una patética unión de mala gestión urbanística con unos gañanes de ambos sexos con un papel rosado denominado "permiso de circulación" y un arma mortal llamado vehículo a motor.

En un trayecto corto, entre mi casa y mi trabajo, que en una situación normal, se tarda en recorrer de 14 a 20 minutos, la cantidad de posibles accidentes, colisiones, atropellos pueden llegar a mas de 20. NO exagero NO, me he dedicado a contarlas hoy. En un arrebato de rabia contenida, he decidido esta mañana intentar recordar todo lo que me acometiese entre el trayecto de ida y el de vuelta.

Siento ser políticamente incorrecto, borde, quizás racista, un poco sexista, por lo que relato o gilipollas profundo, pero creo que ya es hora de dejar de comulgar con ruedas de molino, cosa que ya hice hace mucho tiempo.

Hoy empezaba a ser un día perfecto, no llovía, las vacas ya no volaban por efecto de las rachas del aire, no hacía frío por lo que los pingüinos y los osos polares no acechaban en la puerta, pero que equivocado estaba; según arranqué el coche, y puse la radio: mi emisora favorita para escuchar a las 6 y media de la mañana, Cadena 100, no aparecía en mi radial, mal fario, y por supuesto los 40 inaguantables no los iba a poner, total a escuchar la emisora de las canciones de ayer, de ayer hace 30 años, la KISS FM en ese momento me debía haber dado cuenta que no empezaba bien la mañana.

Lógicamente a esas horas y en esta cuidad, salvo al ponedor de calles no ves a nadie, excluyendo tambien, al ser viernes, a los chavales universitarios que viene de juerga y esos no creo que vean mucho o poco, simplemente no ven. Pues mi odisea personal empieza en el primer semáforo, por supuesto en rojo, que debe estar en perfecto funcionamiento con su color rojo para molestar a los dos únicos vehículos a motor carrozados, tipo utilitario, que a esas horas hay en mi barrio. De repente semáforo en verde, Hotel California en la radio,y al arrancar el coche aparece, ¿ un avión? ¿un pájaro? ¿Superman? NO, aparece un descerebrado, un descerebrado norteafricano, que montando en su velocípedo, es decir en un bicicleta descojonada por todos los lados, estaba intentando pasar una acera a la otra en un cruce, pero por supuesto sin respetar las normas de circulación, pero al muy.......... se le ha aparecido Mahoma, su sobrino Alí y creo que aladino y su alfombra mágica estaba por ahí tambien, por que después de golpearse con su artilugio mecánico contra la aleta del coche que estaba a mi vera, ha ido volandoa caer delante del mio. Frenazo, sal rapidamente del coche a ver si al pobre desgraciado descerebrado e incumplidor de normas le habia ocurrido algún percance. No mas lejos de esa realidad, el muy..... se levanta y se dirige directamente al pobre conductor del coche de mi vera. No creo que el norteafricano, es decir marroquí, argelino, mauritano o lo que fuese, hubiese calculado la anatomia de mi querido conductor de al lado cuando se levantó insuntandole y acordandose de sus fallecidos mas recientes y de la familia viva.

No soy racista y no creo que el conductor de mi vera lo fuera, pero después de escuchar los improperios que solto el descerebrado suicida del velocípedo mas que racista supongo que se debería haber vuelto boxeador.

1º Conclusión: El carril de bicis esta diseñado para decorar la calle y quitar un carril de vehículos a motor.

2ª Conclusión: Mahoma aun vive.

Después de este leve incidente, prosiguiendo la dirección de marcha hasta el trabajo he sorteado 4 autobuses 4, en doble fila, no seria una cosa muy importante a reseñar salvo que los muy hijos de madres de la profesión mas antigua del mundo, no los hubiesen dejado en ambos de la calle, ocupando de esta forma los dos carriles y dejando entre ellos un minúsculo espacio, mientras ellos estaban en el bar.Joder ¿tan dificil será ponerlos alineados y dejar, al menos, un carril libre? Debe ser que las matemáticas no fueron su fuerte en el colegio y el sentido comuna se ha debido ahogar en el carajillo.

3ª Conclusión: Cuanto mas grande es el bicho que conduces menor es la masa encefálica y mayor el carajillo.

Por fin prosigo la ruta haciendo la prueba de los conos pero con autocares logro llegar a la avenida, dos carriles, anchos, hermosos, señalizados y suficientemente iluminados.
Por supuesto, el carril de la izquierda esta ocupado por un vehículo que no circulaba a mas de 20 kilómetros por hora, ¿carril de aceleración a 20 km/h?, pues si, es el carril predilecto de las personas mayores de 60 años, que normalmente con boina o txapela a rosca en la cabeza y puro en la boca, si es después de comer , campan a sus anchas.
También es masivamente utilizado (lo siento pero es cierto no es cuestión de sexos de verdad Ispi, diana o stones, lo juro) por mujeres de mas de 40 años que normalmente conducen , con la barbilla casi apoyada en el volante para mas inri, quizás por miedo, falta de experiencia, falta de confianza.
Esto me recuerda a mi difunto abuelo que tenia el permiso de circulación desde el año 1924 y a la edad de 80 años seguía usando el Ford Fiesta en Palma de Mallorca, pero el muy puñetero no venia ni torta y era mi abuela, una especia de Luis Moya, que le indicaba el color del semáforo, las señales, leia los letreros indicativos, no hace falta que os diga que mi abuela no tenia el permiso de conducir, o sea que fijaros el peligro que tenían ellos. Pues eso lo dicho usaban el carril izquierdo en las avenidas y el del medio cuando había 3 carriles.

1º Consejo: Si no tienes confianza al volante o a tu edad los reflejos empiezan a fallar, usa el urbano, coge un taxi pero joder, no des por el culo, que tan punible es la velocidad excesiva como el ir lento.

2ª Consejo: Repasa el código de circulación, el apartado de los carriles y el de la velocidad.

3ª Consejo : Se ecologista, que ademas esta de moda , y utiliza el transporte urbano colectivo.

Una vez superado los obstáculos impuestos hasta ahora, el bicivolador norteafricano, los conos en formas de autocares, al abuelo de turno del carril de la izquierda, aparece en escena el fan de Fernando Alonso, emulandole en sus salidas de un Gran Premio de F1. Ese pequeño ser embutido en una gorra de beisbol, con gafas de sol a las 6 y media de la mañana, con su música estridente y a un volumen no apto para la mayor parte de la raza humana, que se dedica a cambiar de carril como si le persiguiera el diablo o estuviese en una persecución policiaca en Los Angeles.

4ª Conclusión; Las gorras de béisbol deben absorber la materia gris del cerebro, ahora me explico lo de Bush.

Dejo para otro día las incidencias que me ocurren con los peatones suicidas, eso que deben tener mucho apego a mi coche ya que se suelen lanzarse contra el. O las mamás de posibles suicidas que en lugar de mirar en un cruce, sacan el coche del bebé en mitad de una calle y una vez que esta el cochecito ahí en medio de la nada, miran a ver si en ese momento circula algún vehículo.

5º Conclusión: Los cochechito de bebés deben tener una mezcla de kriptonita y kevlar para detener los vehículos a motor, por eso valen tan caros

4o Consejo: Mamá suicida no saques el cochecito del niño primero y luego mires, no lo hagas por que mi coche es de chapa normal y es alergico a la kriptonita.

Ahora una musica relajante despues de un dia duro de sufridor conductor

SEÑORAS Y SEÑORES CON USTEDES JOAQUIN SABINA

>Y SIN EMBARGO...................




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lunes, 14 de enero de 2008

Lunes al sol, de la oficina


Otro lunes más. Otro lunes tedioso en la oficina, pero al menos en éste, el sol luce esporádicamente y se va pareciendo cada vez más a mi estado anímico. Estoy en esa época de vacío interior o de tontuna galopante, esa especie de depresión en la cual paso cada día, sin mas pretensión, que acabe el día para que empiece el siguiente. Esos días en los cuales hablas por teléfono con mi madre, sí a pesar de todo lo escrito anteriormente, me toca cumplir a diario y llamarla, ahora espero que diana e ispilatze no me salten mas a la yugular como leonas cuidadoras de su prole, para decir que no hay nada reseñable a contar.
Estoy en esas temporadas que me da igual "arre" que "so", quizás por que después de una nube negra, como define J.Sabina, a la depresión, te das cuentas o al menos eso piensas, que no merece la pena los enfados, los pensamientos extraños, o el cálculo del futuro próximo o inmediato; que la vida es más sencilla de lo que parece, pero por alguna oculta razón nos encargamos de complicarla a extremos inaguantables. Ahora debería estar feliz, estoy como deseaba estar desde hace meses, es decir, sin nada realmente importante que contar, salvo la reunión de propietarios esta tarde para determinar si ponemos ascensor; pero como siempre ocurre me falta algo, no se si será la genética del hombre, que recordando los tiempos prehistóricos salían a diario a buscar caza, necesito tener algún incentivo en el día a día.
Eso si al menos ahora me ha dado por estudiar, no se si es para conseguir mis objetivos prefijados para dos años o es para que mi querida y siempre bien amada madre me recrimine en no haber hecho la carrera de ingeniería, cono me habían recomendando en el instituto, o aquel maldito test de inteligencia, que realizaban en el colegio, parece que sigo oyendo a mi madre decirme" lo ves si hubieses estudiado algo al menos", cantinela repetida hasta la saciedad.
Lo dicho lunes tedioso y mal día para escribir, será que odio la rutina que ansío a menudo y cunado la consigo la huyo como de la peste.
Soy un inconformista rutinario.

Ahora os dejos con un video de los LUNES, "Los años que nos quedan por vivir"



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jueves, 3 de enero de 2008

Por fin.... la libertad


Sé que suena fuerte, como si hubiese salido de una cárcel, o de un encierro forzoso de una mina de carbón, puede que de un gulag soviético o quizás de Guantánamo, pero no, simplemente recuperé la libertad en mi querido lar, mi querido hogar. Ese espacio vital donde poder desarrollar las actividades mas íntimas, tirarme en el sofá, estar en calcetines, fumar tranquilamente, cambiar de canal, buscar petróleo en la nariz, disfrutar de la música que me apetece escuchar en ese momento al volumen que me plazca o simplemente no hacer nada. Esa pequeñas cosas que cualquier ser humano le gusta sin tener que dar absolutamente ni una sola explicación, puesto que no la tiene, pero que se disfruta en ese momento dado; esa pequeña libertad diaria, que no he tenido durante 4 días, en los cuales sueñas en volver a recobrar.
Hace 4 días vino mi madre, no la tuya ni la de la vecina sino la mía.No sé como es la vuestra, pero la mía, a sus 75 años, con pelo castaño, ojos celestes, imagen cuidada, con apariencia de tener 15 años menos, llena de vitalidad, mente lúcida, muy lúcida, inteligente, insistente, de ideas muy cultivadas, dura exteriormente contra cualquier contrariedad, educada, conocedora de su sitio en cualquier situación, por muy adversa que ésta sea, trabajadora desde su niñez, hecha a si misma, independiente, dominadora de los DVD, cámaras de vídeo digitales, lavadora, lavavajillas y cualquier otro artilugio electrónico, del cual se leerá el manual de instrucciones hasta dominarlo pero, como todas las madres, protectora hasta la saciedad de sus hijos, incapaz de ver que volamos de su nido hace decenios, con vida propia y pensamientos independiente a los suyos, no me refiero a que este chapada a la antigua, ni con pensamientos de hace 40 años, no, que va, muy al contrario. Mayo del 68 en París, no lanzando adoquines, sino trabajando duramente. Pero es una madre y por mucho que intente ser marujo, dedicarme a mis labores, he suspendido la prueba. Sino como se explica que el primer día del año, a los primeros albores del nuevo día, escuchando el concierto de Año Nuevo y a su ritmo, armada con dos botes de KH7, dos trapos secos y uno húmedo, encalomada a una silla, se dedicara a distribuir el contenido de los botes de marras por toda la cocina. No dejó ni un solo baldosín si rociar del famoso antigrasa, ni armario ni puerta. Dos semanas limpiando, a fondo a mi manera (lo siento pero como cualquier hombre de mi generación, no fuimos educados a limpiar, sino, a no ensuciar y recoger las cosas solamente) para tener un resultado infructuoso.
sobre la limpieza. Del resto de la casa, baño armarios obvio sus comentarios. Total un fracaso total como medio marujo y digo medio por que al menos me dijo que sabia cocinar.

No contenta con "repasar la casa", la cual está como una patena, ejercióde perfecta oradora; 6 horas diarias sin parar de hablar, sin parar de recordarme de lo que pude haber sido y no soy, de los errores cometidos, de su vida, la cual desconocía en muchos aspectos, suele pasar cunado alguien lleva fuera de casa desde los 11 años, cambiando sin cesar cada 10 minutos de canal, y solo tengo 200 en el decodificador, y demás cosas y manías de cualquier mujer a esas edades.

Os podéis imaginar lo que echaba a faltar mi pequeño espacio de libertad, esa libertad y soledad voluntaria, necesaria y vital para poder desarrollarme como persona vaga u ocupada por momentos. Si es que a ciertas edades. los solitarios huimos de las manadas lo mas lejos posibles, aunque por momentos nos satisfaga estar en ella, en su calor y recogimiento.

Recordando las canciones que he traducido, a la cual Ispilatze, como siempre, me dirá que es un pastelazo de canción (quizás por ser madre protectriz), pondré a continuación, una canción sobre el amor y la soledad. Una canción para variar de Garou, el cantante canadiense con una voz peculiar.


GAROU SEUL SOLO



Tant de fois j'ai tenté
D'aller toucher les étoiles
Que souvent en tombant
Je m'y suis fait mal

Tant de fois j'ai pensé
Avoir franchi les limites
Mais toujours une femme
M'a remis en orbite

Tant de fois j'ai grimpé
Jusqu'au plus haut des cimes
Que je m'suis retrouvé
Seul au fond de l'abîme
Seul au fond de l'abîme

Celui qui n'a jamais été seul
Au moins une fois dans sa vie
Seul au fond de son lit
Seul au bout de la nuit

Celui qui n'a jamais été seul
Au moins une fois dans sa vie
Peut-il seulement aimer
Peut-il aimer jamais

Tant d'amis sont partis
Du jour au lendemain
Que je sais aujourd'hui
Qu'on peut mourir demain

On a beau tout avoir
L'argent, l'amour, la gloire
Il y a toujours un soir
Où l'on se retrouve seul
Seul au point de départ

Celui qui n'a jamais été seul
Au moins une fois dans sa vie
Seul au fond de son lit
Seul au bout de la nuit

Celui qui n'a jamais été seul
Au moins une fois dans sa vie
Peut-il seulement aimer
Peut-il aimer jamais

Tant de fois j'ai été
Jusqu'au bout de mes rêves
Que je continuerai
Jusqu'à ce que j'en crève
Que je continuerai
Que je continuerai

Celui qui n'a jamais été seul
Au moins une fois dans sa vie
Seul au fond de son lit
Seul au bout de la nuit

TRADUCCIÓN
Tantas veces intenté
Ir a tocar las estrellas
Que a menudo cayendo
Me lastimé

Tantas veces pensé
Haber atravesado los límites
Pero siempre una mujer
Me puso en órbita

Tantas veces escalé
Hasta lo más alto de las cimas
Que me volví a encontrar
Solo en el fondo del abismo
Solo en el fondo del abismo

El que nunca ha estado solo
Al menos una vez en su vida
Solo en el fondo de su cama
Solo al final de la noche


El que nunca ha estado solo
Al menos una vez en su vida
¿Puede solamente amar?
¿Puede nunca amar?

Tantos amigos se fueron
De un día para otro
Que sé hoy
Que se puede morir mañana

Podremos tener tantas cosas bellas
El dinero, el amor, la gloria
Hay siempre una tarde
Donde nos encontramos solos
Solo en el punto de salida


El que nunca ha estado solo
Al menos una vez en su vida
Solo en el fondo de su cama
Solo al final de la noche

El que nunca ha estado solo
Al menos una vez en su vida
¿Puede solamente amar?
¿Puede nunca amar?


Tantas veces fui
Hasta el fin de mis sueños
Que continuaré
Hasta que me muera de eso
Que continuaré
Que continuaré

El que nunca ha estado solo
Al menos una vez en su vida
Solo en el fondo de su cama
Solo al final de la noche

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